Poesia Desterrada

Hablando a tu corazón

2012-01-17T23:23:00.004-03:00

Trópico de Capricornio

2012-01-17T04:08:00.008-03:00

Master!, Idolooo!

http://heyoscarwilde.com/rick-veitch-henry-miller/

El año que nunca fue.

2012-01-17T02:57:00.012-03:00

Aquí estamos. Seguimos buscando, seguimos queriendo crecer. Un nuevo año, un año nuevo...¿Feliz?. Bueno solo depende de uno, el esfuerzo que haya puesto en esas estrellas de colores que se pusieron como objetivos. ¿Ayudaste a la viejita a cruzar la calle?, ¿saludaste al portero?, ¿y los amigos? ¿la familia?... quizás todo ese buscar te ayudo para desencantarte una vez más. La vieja que ayudaste, le pincha la pelota a los pibes que tratan de dejar ese sedentarismo internautico y el play station enfundado dentro el celular. Y el portero, si ya sabemos. Quizás se cree que vos sos un pibe bien, aunque te ve llendo y viniendo con todos esos envases, quizás ni se de cuenta de que tu sonrisa esta tallada por el duro fórmol que te da el néctar que te suministra la cebada. Pero el no sabe que estas igual de cagado que todos para llegar a fin de mes y el mercadito que no para de cagarte el vuelto, te esta royendo los bolsillos. Ni hablar de la inflación, y la pelicula yanki que descargaste (porque ya no da para video club), te paranoiqueo mal con la influenza, y que todos los americanos van al cielo en busca del nobel de la paz, la ciencia y el amor. Pero no esta de más tener una buena escopeta doble caño abajo de la almohada por si acaso. Bueno cada uno con sus cuentos...
Mientras tanto uno vive, mal o bien, vive. A veces medio muerto vivo, a veces más muerto que vivo, a veces con ganas de mandar todo a la mierda. Nunca dejando de sentir la vocecita del espíritu díscolo que nunca va a dejar de inocular su cuota de psicoactiva en pos de la duda, y de la sospecha que te están cagando. Si ya lo se, es una farsa todo, pero a veces no te acostumbras a que todo el tiempo te estén haciendo morder el polvo. Preguntale al polvo, título fante. También en esa novela escribió "El perrito río" o algo asi, creó que le dieron diez pavos por eso y casi creyó que había conquistado el mundo. Y no es poco realmente, que importa si es solo eso, no hay muchas para contar en la vida. Y si la llegas a pegar realmente, que son pocos en esta vida, Bukowski diría: "el ser humano exagera todo". Realmente. Tan solo irte a la cancha un domingo aunque sea a ver a el "Porve". Nos matamos por un poco de ceguera, por algo que nos haga sentir una experiencia extra, de nuestras jodidas existencias, o nos cagamos de miedo por una religión en que confesar nuestras perversiones " señor, he tenido malos pensamientos con la hija de mi amigo...si tiene solo 16". Mientras el cura se relame al otro lado del confesionario. Todo suponiendo que pasa en el mejor de los casos... ojala todo el mundo pudiera confesar alguna cosas. El famoso "Eskeletor in the closet" que todos llevamos dentro. Espero que "el arte ataque" ,como dice el Flaco, alguna vez, para que todos nos saquemos esa constipación que llevamos dentro. O que todo se solucione de alguna manera para que la gente pueda hacer lo que le guste, pero con hambre, sida, corrupción, muerte y que se yo, que posibilidades hay.
Igual es bueno mirar para atrás, ver todo lo que creciste, haber vencido esas dudas de saber a donde ir y de quien realmente sos para estar un poco más tranquilo, esperando lo que va a venir.
Sin dejar de preguntar, ¿esta bien hacia donde voy?. A veces pensas que era mejor seguirlo a Carlitos Balá, Mazinger o a Flavia "la de la la ola esta de fiesta" que la última vez que la vi estaba con un viejo de guita (sabes quien es pero preferís dejarlo así). A ella si que no le importo nada crecer, Y QUE DOS ESTIRONES QUE PEGO!. Pero bueno, eso no viene al caso. El caso es que te divertis con lo que hay, pasamos la vida a pesar de la vida. Un año más, feliz año. Y a ver que tiene de feliz. Estamos ansiosos por saber.

Dos patos irancundos

2011-12-13T01:06:00.005-03:00

Y así va la vida. Vos no tenes la culpa de las variables que puedan cruzar tu alma. Siempre hiciste todo con las mejores intenciones, con la manera más noble y voluntariosa de alcanzar la meta.
Pero la suerte, la suerte no tiene una función en el tiempo. Y ella hace con vos lo que se le antoja. Te tiene agarrado, ella y la vida.
Y no importa todo lo que hiciste para mejorarte, no entiende nada.
Además, los demás. Esos sujetos que sin ser ni tus amigos, ni tu novia o tu familia. Te pueden despedazar en segundos. Ya sea por falta de empatía, por que no le gusto tu cara, porque no le gusta nada de lo que tienen y no les va a hacer nada bien lo que puedan comprar. Solo se quejan, o reaccionan mediante impulsos que su egolatría mediante espasmos de ira, hace erupcionar.
Solo hay piedad con sus iguales o sus mejores. Se guian por titulo curricular, no hacen más de obsecuenciar una risa a traves de mentiras impias que no reflejan más que una rueda diabólica que no para de girar.
Así que es así, el pez grande se come al más chico. ¿Pero quien lo determina?. Solo giran alrededor de la hoguera del poder, machacando por el poder, quitandote lo poco de bondad que te queda. Pero no...porque caer en el templo de la degradación?, porque conformarse con un destino ya dibujado en tu computadora, esa que si es asi, nunca tendrá corazón.
Aferrarse a los instintos, jugar en un sueño, la pasión abriga por la noches cuando no hay nadie y nadie quiere tu miseria cerca. Jugar hasta el cansancio. Volver a tu alma vapuleada hasta que no quede nada, hay que insistir, insistir, hasta que no quede más que algo bueno dentro, hasta que la vida te sonría antes de que puedas estallar. Otra vez.

Deontologia: concepción de tu universo exterior instantaneo

2011-11-29T01:43:00.009-03:00

Quien sabe que nos despara el destino, quien sabe lo que somos que es lo que realmente queremos. Fuimos concebidos para desear más y más, crear nuestra roma con pequeños escarbadiente, alambre, con pedacitos de papeles coloridos, alguna plásticola y quien sabe que otra cosa.
Nacimos para brindar nuestro eje sobre la tierra y esparcir los restos que quedan en algún baldío. Pero eso si, nacimos para ser nosotros nos dicen todos, nunca lo sabremos.
Somos esa multiplicidad que va rumba a la nada, que se desahoga en un bar, que escucha los gilgeros en el campo, que oye sueños en las azoteas de los muertos.
Creemos en los santos y nos chupamos en su honor. Somos esas particulas, un cúmulo de celulas y evolución que nunca encontramos. Pero por más que huyamos, nunca vamos a poder escapar. Las garras de nosotros mismos...Voluntad, tezón, obediencia. Deslealtad, injurias y discolo hambriento de animal en estado de continua putrefacción.
Ahora te digo que marchemos de ahí, de la carcel que colmo nuestra conciencia de errores y huyamos al mar que rodea nuestros peces furtivos que con paciencia embaucaremos. Gritemos como grotecos monos, gonorreicos, la peste y nuestro estado puro de amor, nuestra rebelión.
Ya no hay tiempo de jugueteos, de flirteos, de odaliscas. Miremos el viento, sembremos y huyamos, de ese pueblo nomade que alguna vez nos hizo vibrar.
Matemos las galaxias de los zombies, con puños apretados, en vez de meditar en el oriente frigido que nos hizo alguna vez declinar, remontemos barriletes de flores hippidelicos cuando la sangre requiera coagular.
Prendamos un cigarro como ofrenda de nuestros corazones rotos, de todo lo que no te dieron, de todo lo que nunca fuiste, lo que no alcanzaste, de todo aquel que te partio la cara por que veas la turra vida reptar por tu mollera y apoderarse de la neurona más majestuosa para desterrarla y nunca más saber de ella, de ti ni de nuestros gestos que alguna vez fueron, no los recuerdo quedaron atras. Y ahora, en esos días que las cloacas destilan secuenciales luces de gas pedorrico, hermosas luces sapienzales que ya nos dejaran. No olvides de todo el camino, esos burros de chapa durlock que de arriba de alguna manera, nunca se olvidaran.

Viva la tota

2011-11-21T11:10:00.001-03:00

La va a tocar para Diego, ahí la tiene Maradona, lo marcan dos, pisa la pelota Maradona, arranca por la derecha el genio del fútbol mundial, deja el tendal y va a tocar para Burruchaga... ¡Siempre Maradona! ¡Genio! ¡Genio! ¡Genio! Ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta... Gooooool... Gooooool... ¡Quiero llorar! ¡Dios Santo, viva el fútbol! ¡Golaaazooo! ¡Diegoooool! ¡Maradona! Es para llorar, perdónenme... Maradona, en una corrida memorable, en la jugada de todos los tiempos... Barrilete cósmico... ¿De qué planeta viniste para dejar en el camino a tanto inglés, para que el país sea un puño apretado gritando por Argentina? Argentina 2 - Inglaterra 0. Diegol, Diegol, Diego Armando Maradona... Gracias Dios, por el fútbol, por Maradona, por estas lágrimas, por este Argentina 2 - Inglaterra 0.
Victor Hugo Morales

Tereré en Usuhaia

2011-11-12T18:19:00.003-03:00

Ciudad que nunca grita,
nadie se le ocurre aullar en la desesperanza.
allí subyace la decadencia.
Barrio de bocas desdentadas y clubes ignorantes.
amigos del alcohol y troles, que no psicoactivan una neurona.
vacio el tiempo de querer cultural,
no hace más que callar...
unos pocos lugares sordidos,
candentes flujos hacia el vórtice de la disolución. Nada.
Desde el punto A al B. Nada.
Acudiendo a los niños por el arte que un sol negro creo.
luego escapar y escapar...
Buscando luz en un oasis de electrodomésticos,
y ahora te dice de sobrevivir.
Cerdo asado es todo lo que hay. Todo lo que hay.

Un gol abajo

2011-10-24T10:38:00.014-03:00

Intenta ir por los costados y entrar
amagar por la derecha, entrar por la izquierda.
Jugar por el centro... tocala...no te la dan.
una desmarcada, te chocas con uno.
la reputa!...amarilla.
se intenta se juega por todo el frente de ataque,
mucha garra, mucha pasión, pero la camiseta,
la camiseta esta toda rota, esta vendida. Dos pesos.
sacachispas, el porve, de la zeta.
destellos, un barrilete cósmico mental,
mental nada más...te comes terrible plancha de carbón.
Terrible crayonazo de pasto en el pantalón,
chivo, mugre, golpe...goleada zapatero.
Tirala afuera, tercer tiempo.
un cañonero necesita un cañonazo.
nada que perder, tiene que entrar toda o nada.
trabajo durante la semana...
a estos putos le tenemo' q ganar (la hinchada amiga)
a estos putos le tenemo' q ganar (la hinchada amiga)
algún dia vendrán los laureles,
tenemos todo para llegar,
paciencia y trabajo.
sin la coima sin el mismo grondona,
sin la mafia, sin el negocio...
otra vez tirala afuera dormila,
tomate un basile, ya va a llegar.

Esto si que es Argentinaaa

2011-05-31T21:54:00.002-03:00

rose of the devil's garden

2011-05-25T14:27:00.009-03:00



Hay una rosa en el jardín del diablo

En la sombra que crece sola

Muchas cosas son peligrosas ahora

En este jardín que llamamos nuestro hogar

Ten cuidado mientras haces tu camino

Algunas cosas son un veneno al tacto

Te haz pasado la vida aquí en este lugar

Tú prefieres huir tanto

Mis amor es una rosa negra (mi amor es una rosa negra)

Te ofrecí la mano del destino (vas de la mano del destino ahora)

Y como este romance oscuro crece...

No es del sol, pero es de la luz estelar que está tan lejos

Sobre el jardín del diablo

El suelo fértil de los corazones envenenados

Alimentado por las lágrimas y la noche la lluvia

Bajo la luna de Transilvania

Crece la flor criada por el dolor

La muerte es pura - la vida no lo es

Entonces te preguntas, ¿qué quieres?

En cuanto a mí, así te quiero

Así que recoge la rosa negra y deja que sus espinas te corten


Cortesía de enriquecimientos mutuos por esa bohemia de envase retornable.

Rotozo pero...

2011-05-17T12:18:00.003-03:00

Creen, porque la gente no habla ya de mí,
que estoy más acabado que Antonio Machín.
Dense prisa si me quieren enterrar,
pues tengo la costumbre de resucitar,
y salgo del nicho cantando,
y salgo vivo y coleando,
pero pasando.
Pasando de críticos,
pasando de místicos,
pasándolo bien.
Pasando de bodas,
pasando de modas,
pasándolo bien.
Pasando de hippies,
pasando de trippies,
pasándolo bien.
Hay también quien se dedica a disparar
balas que me rozan pero no me dan.
Al paso que vamos me figuro que
cumpliré más años que Matusalén.
Muriendo y resucitando,
sigo vivo y coleando,
pero pasando.
Pasando de mitos,
pasando de gritos,
pasándolo bien.
Pasando de puros,
pasando de duros,
pasándolo bien.
Pasando de cultos,
pasando de insultos,
pasándolo bien.
Pasando de insectos,
pasando de ineptos,
pasándolo bien.
Pasando de novias,
pasando de fobias,
pasándolo bien.
Pasando de atletas,
pasando de anfetas,
pasándolo bien.
Pasando de gafes,
pasando de cafres,
pasándolo bien.
Pasando de Pili,
pasando de mili,
pasándolo bien.
Pasando de mapas,
pasando del Papa,
pasándolo bien.
Pasando, pasando,
pasándolo bien.

Joaquin Sabina
Joaquin Savb

Esposado de los astros

2011-05-17T00:44:00.013-03:00

Allí se van,
nunca podemos alcanzar ese tren...
Los ojos afilados de los muertos,
esperan romper el océano.
Los musgos que sobresalen de la piedras,
nos hacen un favor;
nos conceden un tibio néctar para no caer.
Más tarde, la brisa;
Suspira firmemente desde el sur... ¿es un sueño?
Esperemos que nuestros amuletos pueblerino,
actúen como reflejo del otoño aquel.
Frías hojas de antaño que estimulan la primavera.
Sacuda el viento en el roble;
y aproveche el tiempo que hace ideas surcos,
puente hacía las estrellas que hablan de eternidad.

La de luz

2011-05-13T18:33:00.004-03:00

En esta foto, claramente podemos apreciar una biblia y un paquete de faso.

Probá...alguno te va a dejar...

2011-05-13T13:51:00.004-03:00

No voy a dejar, ni un camino sin andar...

Historia de la histeria difterica. Parasitismo.

2011-05-02T16:46:00.001-03:00

La difteria (del griego διφθέρα, membrana) es una enfermedad infecciosa aguda epidémica, debida a la exotoxina proteica producida por C. diphtheriae (bacilo de Klebs-Löffler). Se caracteriza por la aparición de falsas membranas (pseudomembranas) firmemente adheridas, de exudado fibrinoso, que se forman principalmente en las superficies mucosas de las vías respiratorias y digestivas superiores.

Wikipedia

Acá estamos nuevamente, en el río del dolor interno, por culpa del saber que hace que él batallón ignorante de gente diminuta, actué con la mirada sobre el oro y lo quiera romper.

Las alas se derriten intentando la defensa, hacía esta gente a años luz de aquí, muertos, sin consciencia. Imitando todo el tiempo, una verdad estancada. Fétida y desabridamente olvidada en el ceno de toda historia. Urgentes, actuales...pasarán de moda. Intentando correr cuando sea tarde, junto a viejas bikinis que nunca más podrán usar. Que nunca vieron, ni por la lente potente de un telescopio espacial, más que miguitas de pan.

Venden humo, en el centro de las carreteras, actuando, mintiendo, saqueando, amenazando, estupidizando. Almacenando en anaqueles de la nada... que te hace explotar.

Desde aquí ya el viento sopla calmo, aunque sabemos, no nos podemos relajar, esperamos con nuestras gafas de chernóbil el holocausto. Mirar la caída de la decadencia interminable, escuchando algún tónico que nos haga mejorar, porque huir no es nada, si cargaste con esos tanto tiempo aún sabiendo que los ecos de su desgracia corroerán una vez más, el mármol de tus palacios y antes que vuelva la felicidad, estarán cerrando las escotillas del cielo. Una vez más.

DECEPCIONADO

2011-05-02T16:37:00.000-03:00

TRANSPORTES. CARRETERAS Y TRANVIAS
ANDANDO Y ENTONCES PARANDO
DESPEGUE Y ATERRIZAJE
LA MÁS VACIA SENSACIÓN
GENTE DESILUSIONADA AFERRADA A BOTELLAS
Y CUANDO LLEGA ES TAN TAN DECEPCIONANTE

DECEPCIONADO Y ABANDONADO
APLASTADO COMO UN BICHO EN EL SUELO

CAPARAZONES DESTROZADOS. JUGOS FLUYENDO
ALAS ARRANCADAS, LAS PIERNAS SE PIERDEN

NO TE PONGAS SENTIMENTAL
SIEMPRE TE HACE PARECER TONTO
UN DIA
ME VAN A CRECER ALAS
UNA REACCIÓN QUÍMICA
HISTÉRICA E INÚTIL
HISTÉRICA Y
DECEPCIONADO Y ABANDONADO

SABES DONDE ESTAS CON
PISOS DERRUMBADOS FLOTANDO
SALTANDO PARA ATRÁS
Y UN DÍA
SABRÁS DONDE ESTÁS

Céline había creado un heredero

2010-12-22T09:35:00.005-03:00

..."Casualmente, Trout había escrito un libro sobre un árbol que daba dinero. Tenía por hojas billetes de veinte dólares. Sus flores eran bonos del gobierno y sus frutos diamantes. Atraía a los seres humanos, que se mataban los unos a los otros al pie del árbol, fertilizándolo."

Clase de literatura

2010-10-07T13:41:00.005-03:00

Resulta que como no pude ir a clase, ya que hace meses estaba programando asistir a una conferencia muy interesante cuyo tema era: "¿Qué fue primero?, ¿El transistor de efecto campo? o ¿La hamburguesa completa sin queso?". La cuestión es que mi amigo Alfredo Casero grabó la clase(lástima que ya no las graba más), para que yo no me atrazará. Fue una clase más pero... Gracias Alfredo, me perdí la joda, digo...la clase.

Heroes - 7 DELFINES

2010-09-28T22:53:00.003-03:00

Yo, yo sere el rey
y vos seras la mujer la reina
aunque nada
podra desterrarnos
podemos echarlos
y hacer lo de siempre
podemos ser heroes
por una vez

y vos, mediocre sutil
y yo (yo) tomando sin parar
porque somos amntes nomas
y eso es todo
solo por jugar

aunque nada
nos mantendra juntos
podemos echarlos
y hacer lo de siempre
podemos ser heroes
como una vez, no lo vez no

yo, yo recuerdo (recuerdo)
parados contra el paredon (paredon)
silbaban balas sobre nosotros
y nos besamos como si no hubiera mas que dos dos dos

y hubo verguenzas
fuimos a otro lugar
pudimos echarlos
hacer lo de siempre
pudimos ser heroes
por una vez, no lo vez eh

somos nada
y nada puede lastimarnos
creeras que miento
como esa vez
podemos cuidarnos
alguna vez
seriamos heroes
heroes heroes heroes
heroes heroes heroes
heroes heroes heroes
heroes heroes heroes

Estibadores de Ultramar

2010-09-27T01:38:00.010-03:00

Nosotros siempre fuimos presos de la burla, vimos como degollaban uno de los nuestros en la plaza pùblica. Quisimos no ver, pero nos abrieron los ojos a cuchilladas llenas de mentiras, y con azotes de superficialidad y moda, nos develaron la nada.
Tan a la fuerza fuimos presos de sus vulgaridades, que corriamos en dirección al mar, hermoso mar calmo y a la vez turbulento que nos vimos obligados a ver.
Ah!, que frescura, que maravilloso es tomar la espuma sobre la cresta, hasta su quiebre, profundo hacia el arrecife de coral que te hace ver lo valiente que uno tiene que ser, Si, si, es preciso ser una tabla de roble inquebrantable, porque no resistimos este mundo subacuático, duro roble revestido de cayosidades, por el constante ver que tiene un remar.
Pero nuevamente fuimos presos de esa misma plaza, de esa niebla que te impone un ciego desde un más alla, el cual no quisimos ver, pero ahora es tarde...
Que hacemos ahora con todos los imaginarios que desarrollamos, que hacemos con toda nuestros conocimientos de cielo y tierra, las fantasias, con la búsqueda que por las noches incansable pedía un último rezquicio sobre nosotros mismos.
Donde esta el puerto donde nos paguen este pesado trabajo que hicimos nosotros. Estibadores anfibios de ultramar.
Ahora estamos esperando un destino, siempre entre toda esta cúpula de viciados estafadores de su propia fé que nos hablan de la amenaza que es volver al tren que tanto nos hizo llorar...
"Seamos pacientes"; me comenta la esperanzada luz del sur. Ya hemos visto pasar varias veces las montaña y si esta no llega, son Mahomas los que a ella irán.
Si es que ya se fue la risa con toda esos desengaños, si es que no hay ya nada. Nada más que perder.

Ya no se que hacer conmigo

2010-09-26T13:41:00.007-03:00

Habra que cantar una canción como estas, una vuelta más...

Ya tuve que ir obligado a misa
ya toqué en el piano "Para Elisa"
ya aprendí a falsear mi sonrisa
ya caminé por la cornisa
ya cambié de lugar mi cama
ya hice comedia ya hice drama
fui concreto y me fui por las ramas
ya me hice el bueno y tuve mala fama
ya fui ético y fui errático
ya fui escéptico y fui fanático
ya fui abúlico fui metódico
ya fui púdico fui caótico
ya leí Arthur Conan Doyle
ya me pasé de nafta a gasoil
ya leí a Bretón y a Mollier
ya dormí en colchón y en sommier
ya me cambié el pelo de color
ya estuve en contra y estuve a favor
lo que me daba placer ahora me da dolor
ya estuve del otro lado del mostrador

Y oigo una voz que dice sin razón
vos siempre cambiando ya no cambias más
y yo estoy cada vez más igual
ya no sé que hacer conmigo

ya me ahogué en un vaso de agua
ya planté café en Nicaragua
ya me fuí a probar suerte a USA
ya jugué a la ruleta rusa
ya creí en los marcianos
ya fui ovolacto, vegetariano, sano
fui quieto y fui gitano
ya estuve tranqui, estuve hasta las manos
hice el curso de mitología pero de mi los dioses se reían
orfedrería la salvé raspando
y ritmología aquí la estoy aplicando
ya probé, ya fumé, ya tomé, ya dejé
ya fimé, ya viajé, ya pegué, ya sufrí, ya eludí
ya huí, ya asumí, ya me fui, ya volvi, ya fingí, ya mentí
y entre tantas falsedades
muchas de mis mentiras ya son verdades
hice fácil las adversidades
y me compliqué en las mil edades

Y oigo una voz que dice con razón
vos siempre cambiando ya no cambias más
y yo estoy cada vez más igual
ya no sé que hacer conmigo

Ya me hice un lifting, me puse un piercing
fui a ver al Dream Team y no hubo feeling
me tatué al Che en una nalga
arriba de mami para que no se salga
ya me reí y me importa un bledo
de cosas y gente que ahora me dan miedo
ayuné por causas al pedo
ya me empaché con pollo al spiedo
ya fui al sicólogo, fui al teólogo
fui al astrólogo, fui al enólogo
ya fui alcohólico y fui lambeta
ya fui anónimo y ya hice dieta
ya lancé piedras y escupitajos
al lugar donde ahora trabajo
y mi legajo cuenta el estrajo
que me porté bien y que armé relajo.

Y oigo una voz que dice sin razón
vos siempre cambiando ya no cambias más
y yo estoy cada vez más igual
ya no sé que hacer conmigo

Y oigo una voz que dice con razón
vos siempre cambiando ya no cambias más
y yo estoy cada vez más igual
ya no sé que hacer conmigo

Culminaciòn del Dolor

2010-09-26T06:58:00.004-03:00

oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules laderas
y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
oigo el agua
las noches que consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo
se vuelve calzador
ticket de la lavandería
se vuelve
humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas...

poco importa

poco amor
o poca vida
no es tan malo
lo que cuenta
es observar las paredes
yo nací para eso

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

En manos del tio, la tristeza se hace agradable. No se que tendrà que siempre da un enviòn a tus cadenas cuando la melancolìa te atormenta con sus dudas fabricadas en el fango.
Gracias de nuevo Buk

Un que

2010-08-28T01:47:00.003-03:00

¿Porqué no ser un pájaro o rana?,
¿Porque vivir en un cuerpo simulado,
repleto de preguntas y razones?.
Que a pasado entre los lineamientos,
karma que enfunda,
un sueño de amor y dolor sin tregua.
que locura inmanejable a permitido
que entre por esas puertas y no más,
no ver más allá de las narices,
más verbo ingobernable de mi.
que cosa dormita tan afuera del escondite,
que no puede ver quien esta aquí.
Una sala roja de ébano me envuelve,
y en mi, un suspiro mágico de tu comprensión,
¿podrá arrimarme a ser yo?,
un hombre, un alguien...pero no...
solo un que,
un demasiado lejos.

Enough - disturbed

2009-12-30T16:17:00.000-03:00

(Estamos congelados, todo lo que Queremos)
(Hemos elegido lo quieren todo)

No queremos que los hombres, que lo quieren todo
Hemos robado en este sufrimiento
Y les dijo que lo quieren todo
Pero tenga cuidado en lo que usted cree
Y estamos encantadas, negar todo
En el control de este sufrimiento
Y que están rotos, y perdió todo
Es mucho más fácil dejar

Tener la esperanza de distancia
Toma mi vida lejos
Sentirse nada dentro

Cuando estás fuera de plazo
En esta canción de cuna
Cuando su alma se congela
Es tenido suficiente
Cuando su corazón está roto
Mil veces
¿Será sólo?
Que es suficiente?

Nos están congelados, tenemos todo
Estoy recriminándolo en este sufrimiento
Y nuestras fuerzas rodean todo
Hacen imposible para ver

Teniendo la esperanza de distancia
Toma mi vida lejos
Sentirse nada dentro

Cuando estás fuera de plazo
En esta canción de cuna
Cuando su alma se congela
Es tenido suficiente
Cuando su corazón está roto
Mil veces
¿Será sólo?
Que es suficiente?

Que no han sufrido bastante, ¿No hemos sufrido bastante
Que no han sufrido bastante daño me puede dar
Que no han sufrido bastante, ¿No hemos sufrido bastante
Que no han sufrido bastante daño me puede dar

¿Es que han llegado a decirles la razón por la
Innumerables hijos e hijas enviado a morir
¿Puede incluso comprender el dolor

Cuando estás fuera de plazo
En esta canción de cuna
Cuando su alma se congela
Es tenido suficiente
Cuando su corazón está roto
Mil veces
¿Será sólo?
Que es suficiente?

Cuando estás fuera de plazo
En esta canción de cuna (En esta canción de cuna)
Cuando su alma se congela
Es tenido suficiente (es tenido suficiente)
Cuando su corazón está roto
Una y mil veces (mil veces)
¿Será sólo?
Que es suficiente?

Una pequeña vida

2009-12-30T15:35:00.003-03:00

Ella arroja su alma, más allá de los límites de la ciudad. Vuela cual pájaro picoteando la cabeza de los muertos. Vive en las colinas y es tan libre como un ada blandiendo su varita sonriente, esplendida llena de energía y ganas de soñar.
Bosque lleno de alimañas, cuervos oscuros que no saben por donde ir, más que a su propia ruina que compone su nido. Religión, una camioneta y una carrera que pasa más veloz que una chita en busca de su presa.
Y Ahí estoy yo, preso en el piso de la animas, convirtiendo todo en difteria para atrapar un pequeño sueño desde la boca de aquel ángel, juguete de la naturaleza viviendo las lunas para no desfallecer de tristeza en medio de un destino incierto que no sabe a donde va.

Miradas de este tiempo

2009-12-28T23:13:00.004-03:00

No hay emoción, la vida pasa sin que nadie este ahí. Las columnas del tiempo están roídas por la calma y solo queda una expresión sombría de la risa. No hay ganas, no hay distorsión, no hay agua donde lubricar un sueño y volverse loco de felicidad.Llego hasta acá la desazón y ya no hay nada por hacer. El brillo de los ojos se esfumo con un cigarro sin alma, vacio de ganas de sanar y además crear una visión por arriba de los arboles.que miran con cara de miedo y con falsedad este bosque sin retorno que nunca sabra el camino de vuelta y ahora, varado en la cima de los lamentos inanimados ya no sabe que más hacer para volver a un verano.La brisa es estival y fluje como un temporal inverso a las paredes que nunca se pueden alcanzar. Saber que el mar es triste y sin alas me destruye la chispa que hoy por hoy no tiene ni verso porque aplastan los soles de tanto gritar.

Vicisitudes desde la soledad

2009-12-15T11:38:00.004-03:00

Diviso una blanca bruma teñida de dolor en azules pasados.
Noches y lunas cansinas de tanto andar, buscando, corriendo, sin encontrar un lugar en donde las puestas sean más tibias, conmovedoras y leves. Una que no golpeé tan fuerte con ultravioletas y se vaya lentamente como un sol dorado en medio de dos montañas, rayos que lentamente derritan el hielo que antes fue viento.
Ya se encuentra vacio el cuenco y parece ávido de volver a llenar de risas, juergas y emociones, pero estas nunca vienen, nunca vive la luna envuelta de dicha hasta la madrugada, porque no hay nadie. Solo la cueva del estanque hundiéndose lentamente en la soledad

Baqueano del frío viento

2009-12-13T15:04:00.006-03:00

La razón. El creer-poder tenerla.
Y ver el mar de los corazones rotos,
cuando ya no hay delfines que asalten mi morada.
El frío cuarto, las tristes horas perdidas,
en esa asfixia de verano.
Los colores petreós agrietan tu estandarte,
congelado de saber y mi corazón de tormenta.
cruzo los prados para saber tu nombre,
y siempre es más allá,
la risa se dibuja de horror,
mientras los cactos saborean su atiborrante comida,
y ecos de una nada que los mira,
remanso de sangre y aspirinas matutinas,
y así poder llevar un barco 2 millas más allá,
un poco más de buen vino,
y rosas, flores, libélulas
la risa en primavera;
criaturas excitantes de la noche
de un nuevo tugurio,
para exceptuar este trino vomitivo,
de los sin nombre.

Desmenbranza del ocaso

2009-11-27T14:07:00.008-03:00

Adonde habría ido a parar, aquella llama perdida en la orilla del otoño.
Sus besos me han dejado una rosa y su pubis divino de vicio seductor, tomó todo mi néctar y se lo llevo a países imaginarios, para no tener que flotar en el limbo de los degenerados.
El brillo de su alma, es simplemente, una luna azul en campos de maizales fluorescentes ribeteando un río color cobre que no deja de lanzar su moneda a la desembocadura de aquella fuente fluvial de flujo insurrecto, revelado, hacia toda disposición indecorosa, vacía como el mundo que nos ofrece.
Un alce, conejos y el viento detrás, alzan su estandarte para no ver más que furia en el abismo de los ojos rojos. Porro alado que de vez en cuando pasa por aquí, para no llorar de más

Pájaro Extraño

2009-11-27T06:48:00.006-03:00

El pájaro extraño hace su residencia en los
bosque,
su nombre es "fénix"
Por la mañana bebe del arroyo de miel,
Por la noche busca reposo en la colina.
A través del campo suena su nota penetrante,
Estirando el cuello, su ojo alcanza todos los
rincones de la tierra.
Ahí va una ráfaga de viento oeste,
Hace que su plumaje se deteriore.
Entonces vuela al oeste, hacia las montañas
K'un-lung,
Y ¿quién sabe cuándo regresará?
Ahora un gran lamento se apodera de mi
mente.
¡Si sólo tuviese un hogar en otro lugar!

Poesía de Yuan Chi (210-263)

Cartón Rojo

2009-11-25T11:49:00.000-03:00

Saliendo de un nicho
y entrar en otro peor.
¿Porqué tantos cocineros en este
caldo?
si se deja no se toma,
pero no...
¿Cómo puedo armar el fulbito?
si los arcos no dan tiempo...
y atrás la lluvia en el cielo lloró.
Macho quien cambio como el sol,
pero dejame 2 segundos sin rojo,
ahí va la cazuela de tu moto.
Haciéndote creer augurios,
ametralladora de observador.
seductor de incoherencia en el cielo de ladrones,
en el mundo de codicia. Cartón.
Karma de acomodado, contra la verdad.

Es un Mal Momento, por el momento Don gato

2009-11-23T22:54:00.002-03:00

Cuando los santos van marchando

Cuando se ven santos marchar
Cuando se ven santos marchar
Quiero estar en sus filas
Cuando se ven santos marchar

Cuenta de ida y vuelta

2009-11-14T00:32:00.008-03:00

Un movimiento, dos fracasos,
un cumplido, cinco desdenes.
En la plaza todo es posible;
La histeria es incontenible,
menos jugar...¡como te extraño verbo!.
y ahora justo en un hueco,
veo la vida gritar.
la sombra, el aliado, cinco marlboros,
tres sahumerios y una máquina llorar.
Un dolor para nueve vidas más,
todas apostadas,
con tantas almas de cementerios detrás.

PROVERBIOS DEL INFIERNO (1792)

2009-10-31T19:56:00.007-03:00

En tiempo de siembra, aprende; en tiempo de cosecha, enseña; en invierno, goza.
Conduce tu carro y tu arado sobre los huesos de los muertos.
El camino del exceso lleva al palacio del saber.
La Prudencia es una vieja solterona, rica y fea, que la Incapacidad corteja.

Aquel que desea pero no actúa, engendra peste.
El gusano perdona al arado que lo corta.
Sumerge en el río a aquel que ama el agua.
El necio no ve el mismo árbol que ve el sabio.
Aquel cuyo rostro no irradie luz, jamás será una estrella.
La Eternidad está enamorada de los frutos del tiempo.
La abeja laboriosa no tiene tiempo para el pesar.
Las horas de la locura las mide el reloj, pero ningún reloj puede medir las horas de la sabiduría.
Todo alimento sano se logra sin red ni cepo.
Usa número, peso y medida en año de escasez.
Ninguna ave se remonta demasiado, si lo hace con sus propias alas.
Un cuerpo muerto no venga injurias.
Tu acto más sublime es poner a otro delante de tí.
Si el necio persistiera en su necedad, se tornaría sabio.
Locura, capa de la villanía.
Vergüenza, capa del orgullo.
Las prisiones son edificadas con piedras de la Ley, los burdeles con ladrillos de la religión.
El orgullo del pavo real es la gloria de Dios.
La lujurias del chivo es la generosidad de Dios.
La ira del león es la sabiduría de Dios.
La desnudez de la mujer es obra de Dios.
El exceso de pena ríe. El exceso de gozo llora.
El rugido de los leones, el aullido de los lobos, la ira del tempestuoso mar y la espada destructiva son porciones de eternidad demasiado grandes para el ojo humano.
El zorro condena la trampa, pero no a sí mismo.
El gozo fecunda. El dolor engendra.
Dejad que el hombre vista la piel del león y la mujer el vellón de la oveja.
El ave un nido, la araña una tela, el hombre la amistad.
El egoísta necio que sonríe y el necio sombrío y ceñudo serán tenidos por sabios y se tornarán la norma.
Lo que hoy está demostrado, una vez fue imaginado.
La rata, el ratón, el zorro, el conejo, cuidan de las raíces; el león, el tigre, el caballo, el elefante, de los frutos.
La cisterna contiene, la fuente rebosa.
Un pensamiento llena la inmensidad.
Si estás siempre pronto a expresar tu opinión, el vil te evitará.
Todo lo que es creíble, es una imagen de la verdad.
Nunca perdió el águila tanto tiempo como cuando se sometió a la enseñanza del cuervo.
El zorro se provee a si mismo; pero Dios provee al león.
Medita en la mañana. Obra al mediodía. Come al atardecer. Duerme en la noche.
Quien ha soportado que abuses de él, te conoce.
Así como el arado sigue las palabras, Dios recompensa las plegarias.
Los tigres de la cólera son más sabios que los caballos del saber.
Espera veneno del agua estancada.
Nunca sabrás lo que es suficiente a menos que sepas lo que es más que suficiente.
¡Escucha el reproche de los necios! ¡Es un título real!
Los ojos de fuego, la nariz de aire, la boca de agua, la barba de tierra.
El débil en denuedo es fuerte en astucia.
Nunca pregunta el manzano al haya cómo crecer, ni el león al caballo cómo lograr su presa.
Quien recibe agradecido, fructifica abundante cosecha.
Si otros no hubieran sido necios, nosotros lo seríamos.
El alma rebosante de dulce deleite jamás será profanada.
Cuando ves un águila, ves una porción de genio: ¡Yérguete!
Así como la oruga elije las hojas más bellas para posar sus huevos, así el sacerdote deja caer su maldición en los gozos más dulces.
Crear una pequeña flor es trabajo de siglos.
La maldición vigoriza; la bendición relaja.
El mejor vino es el más añejo, la mejor agua es la más nueva.
Las plegarias no aran; las alabanzas no cosechan.
Las alegrías no ríen. Las tristezas no lloran.
La cabeza, lo Sublime; el corazón, el Pathos; los órganos genitales, lo Bello; las manos y los pies, la Proporción.
Como el aire al pájaro o el agua al pez, así es el desprecio para el despreciable.
La corneja quisiera que todo fuera negro; el búho, que todo fuese blanco.
Exuberancia es Belleza.
Si el león fuera aconsejado por el zorro, sería astuto.
El Progreso construte caminos rectos, pero los tortuosos caminos sin progreso son los caminos del genio.
Antes asesina a un niño en su cuna que nutras deseos que no realices.
Donde no está el hombre, la naturaleza es estéril.
La verdad nunca puede ser dicha de modo que sea comprendida sin ser creída.
¡Suficiente! o Demasiado.

Fuente

De mañana

2009-10-19T16:38:00.008-03:00

Te extraño dulce luna.
Recuerdo como me dabas de beber;
jugos calidoscópicos de tus mamas,
que como arco iris,
excitaba tu trémula mano adolorida.
Fluir en dulces ríos poco concurridos;
tes y altos picos de montaña cálidos, gélidos...
Gusto a café adornados por tintas borrosas,
de tantas ganas de reír...
Hay luna, ¡luna!,
que ha sido de ti este último tiempo.
solo martillos neumáticos, bocinas,
en medio de cobrizos cables ultra rápidos.
que ha sido de ésta alma ensangrentada,
rumor de nicotina y sudor en vano.

Presentación: "Furca, la cola del lagarto"

2009-10-06T19:47:00.010-03:00

Volví del destierro (aprobando con seis raspando), pero con una buena noticia para contar y eso es lo importante, ya que los amigos de "La cola del lagarto", hacen la presentación de "Furca" en Mardel, así que ahí van las fechas para el que quiera disfrutar de esta gran libro (que ya había hecho una reseña de la primera edición en otra entrada) y que se pública por suerte masivamente para que todos puedan enterarse el talento que hay por estas tierras, de lo importante que es cuidarlos y fomentar estos emprendimientos que son los que nos hacen bien.

Cuando el arte ataque

2009-09-19T16:11:00.003-03:00

Agua de la miseria

Intérprete: Luis Alberto Spinetta

Canta,
bajo la lluvia,
alguien, alguien sin nadie,
te oye...
llorar de noche,
cuando de tu alma sangras,
ya no me mires así,
¿y para qué vivir,
si ya no tienes fe en tu hermano,
al que no amas ya?
! Ya no me digas que se siente !
si no se cambia hoy,
no se cambia más...
y tus hijos sabrán,
que vendíste tu amor...
que vendíste tu amor...
Juega,
juega que el tiempo huye...
y cambiame por una mosca...
vierte, vierte tu lágrima,
sobre la absurda suerte,
ya no me mires así,
si no se cambia hoy,
no se cambia más...
y tus hijos sabrán,
que vendíste tu amor...
que vendíste tu amor...
! Ya no me digas que se siente...
al atravesar,
la eternidad...
sin una gestión,
desde tu corazón... !
Tu sombra da,
contra el muro,
al que quiebras,
en múltiples ecos...
y acércate,
y ahuyentarás...
el desastre de mi alma,
que sueña...
Bebe,
bebe, desde el columpio...
el agua de la miseria...
y saca,
saca de los que sufren...
y quema la cruz,
tan ciego,
solo eres esclavo del poder...
¿y para qué vivir,
si ya no tienes fe,
en tu hermano,
al que no amas ya?
! Ya no me digas que se siente...
al atravesar,
la eternidad...
sin una gestión,
desde tu corazón... !
si no se cambia ya, tus hijos dirán...
que vendíste tu amor... !
Ya no me digas que se siente...
en la eternidad...
sin una gestión,
desde tu corazón... !
! Ya no me digas que se siente... !
si ya no tienes fe,
en tu hermano...
al que no amas ya...
¿pero qué es lo que te pasa, nene?

La risa moral de José

2009-09-15T07:40:00.005-03:00

Quizás alguno habrá oído habla de José Ingenieros o no. Lo cierto es que una vez un amigo me dijo que en su época de juventud, lo había ayudado mucho con las dudas existenciales y bueno. Uno que siempre esta queriendo meter un arma nueva en el bolso, tomé el buen consejo y me compró “El Hombre Mediocre”. Pero de movida la pifié, no por que quise, sino porque la verdad es que el pueblo siempre anda con la más fea y me compré una edición barata de las que siempre me da el cuero. Letra microscopica, hojas de calcar, no se, lo tocabas y se deshacia.
En segundo lugar las primeras hojas me parecieron un bodrío, pero por otro lado despues fue peor y lo dejé. Palabras poco convencionales, oraciones que en ese momento no me decían nada o expresiones que solamente me hacían ver la expresión del bigotito éste en la contratapa, y decía para mí: “que careta que sos”. Pero el tipo seguía ahí con su mejor carita de pelotudo y se reía.
Luego con el tiempo lo retomé. Porque las cosas más difíciles son las que más me gustan en realidad y además porque me di cuenta que era más que un mediocre en ese entonces y por eso me molestaba tanto lo que decía, cosa que no cambie demasiado en ese aspecto, pero que sigo intentando trocar e intenté nuevamente descubrir que había detrás de esa risa pelotudiana.
Insistí. Lo entendí y por suerte y desgracía, me volo la cabeza, pero muy mal. Creó que fue la dosis más fuerte de desencantó que tuve después de Nietzsche. Recién ahí me di cuenta porque se reía este Señor.
Ahora leó las Fuerzas morales, un libro desvencijado también y me conformó con decir que me importa lo de adentro. Prefiero estos libros de feria usados, rotos y pasados, antes que la tele o alguna otra diversión superflua que no hace más que hacer el trabajo que le esta encomendado, transmitir lo que conviene, para los asuntos que no provocan movimientos en en las viserás de los jovenes. Diría Ingenieros: “Rebelarse es afirmar un nuevo ideal. Tres yugos impone el espíritu quietista a la juventud: rutina en las ideas, hipocresía en la moral, domesticidad en la acción”. La sociedad es enemiga de los que perturban sus mentiras vitales...”. Así una atrás de la otra, un boxeador como pocos, este amiguito.
El fin de estas letras no lo encuentro realmente, solo ésto de transmitir mi experiencia para alguno que como yo se cansó de la realidad y cuando la cuestionó, encontró que quizás hay otras opciones, más que fumar porro todo el día, mirar la tele o lo que sea porque así nos tienen agarrado de las bolas literalmente, no servimos, no podemos cambiar nada ahí.
Ahora rebelarse es diferente. Comprenderán aquellas gentes que entre tanta basura que hay, conservan a pesar de todo un buen corazón y miran el sueño de los 60 como una hermosa locura o quizás sueños pequeños, como ésto de que un hermano sufre en la calle por la no posibilidad que hay, por ignorancia, por falta de todo y por miles de cosas que suceden por estas tierras que no se merecen más que un poco de dignidad y no todo este dolor que sentimos.

Divididos las pelotas (Haciendo cosas raras para gente normal)

2009-09-14T06:57:00.009-03:00

Hoy me desperté
Intérprete: Las Pelotas

Hoy me desperté
sabiendo que aquí
sobre la ciudad
todo puede ser
te parece bien
siempre fue así
que queres hacer
quien te puede oir
Aprende a callar
la primer leccion
apreta los dientes
masticatelo

Vivis un round
pensando que
son los demas
que puedo hacer
no pides mas
no quieres ver
podras seguir
fugandote

Perdidos en la vida
viviendo sin nunca aprender
a pesar de nuestra piel
a pesar del amor

Tu Sarmiento y ningún día que te honre

2009-09-13T15:13:00.005-03:00

Caminas a tientas,
Si, es aquel cielo gris metal ajeno,
relámpagos y rayos,
pronuncian la tormenta;
aquella que algún chichón,
y un poema manchado de sangre nos dejo.
Porque no dormís en los callejones,
corres el riesgo en todas esas calles contramano.
Por todas esas locuras que encienden tu ideal,
en la enfermedad.
Por ello vez en las noches una rendija de luz,
una persona de las sinceras,
y demasiados, muchas de las otras sin nombre,
denigradas, enviciadas...
Cuando volverá el mar,
si esta noche vienen mi amigo,
con antorchas vienen violentos a enseñar,
aquel viejo cassette de siempre.

Viejas mascarillas

2009-09-07T01:27:00.002-03:00

Letra de la canción
Viejas mascarillas
Intérprete: Luis Alberto Spinetta

Vengan a ver
viejas mascarillas
de la isla de Haiti.

Vengan a dar
todas sus palabras
en esta verdad.

Que pasión en mi piel.
la eterna lava las cubrirá
sus blancas almas se quemarán
y los volcanes copularán
siglos destruídos bajo ese fuego.

Cuanto dolor
viejas marionetas
de la isla del sol

Que pasión en mi piel.
la eterna lava las quemará
sus blancas almas se cubrirán
y los volcanes copularán
siglos destruídos bajo ese fuego.

Cuanto dolor
viejas mascarillas
viciadas al sol.

Copla al abuelo

2009-08-04T15:06:00.008-03:00

De chiquilino,
me decía Sergino,
ese Tano Jocoso amante,
de la vida y la teta.

Decía de la paciencia,
hablaba de mujeres casadas.
Todavía recuerdo el día,
que caminamos al alba.

En el trabajo,
te decían revirao,
y es una cosa,
que seguro e heredado.

Esto es para vos hermano amigo,
y para todo aquel que se identifique,
No te olvidé nunca cristo mío,
sin tus enseñanzas, yo sería menos que este cretino.

Por la ginebrita y el Jockey 20,
por los burros y "La peti" también,
porque te quiero mucho y no lo dije ayer,
pero era muy chango, que le vamo hacer.

Haciendo Instrospección (Going Inside)

2009-08-03T09:31:00.002-03:00

(lerolero)

No malgastas tu vida
haciendo introspección.
Llegas a saber quién te observa
y quién mora a tu lado.
En tu cuerpo,
donde te mueves despacio,
no importa a dónde vas,
porque llegará un momento
en el que el tiempo se irá por las ventanas.
Y aprenderás a conducirte desenfocado.
Yo soy tú.
Y si algo se desvela
se supone que debía ser así.
No malgastas tu tiempo quedándote ahí sentado.
Estoy en una cadena de recuerdos,
así lo quiero.
Y tuve que consultar a algunos personajes de mi pasado,
y sé que alguien después de mí
volverá por el mismo camino.
No hablo de una visión
que tengo que despegarme esta noche.
Aparté de mí esa lucha
haciendo cosas que no hay razón para hacer.

Ella como la preciosa dama azúl(versión no trágica)

2009-08-02T16:15:00.005-03:00

Le sacaste punta al lápiz,
y volvió el cariño.
Ella baila sin cabeza agitada,
en las noches frías y soledad.
Por ello canta por billetes
de estanciero,
inconsciente búsqueda sin buscar,
sabe volver a la razón con lo verdadero.
Eso que está entre tus pechos late,
arremete, busca solución.
pero no estás, ya no estás...
deja las críticas burlonas,
saben que el destino los aplasta,
le retuerce el pescuezo ciego,
por eso destruyen las hermosas flores,
aquellas que crecen entre sus hierbas.
No es la vulgaridad es la valentía,
es belleza y dignidad, como el sur,
Enseñanos tus visiones primero por tí,
pero sabrás que igual no hay garantías,
nuestro corazón es fuerte y rápido. De gorrión.
¿Hay consuelo?, no lo sé...
si supieras que es un minuto de vida,
si supieras que es un minuto de algo,
vuelve a ver tu nada.
¡serás por una vez!.

Baldes y rastrillos, de un niño olvidadizó

2009-07-31T00:40:00.004-03:00

...Al ver aquel nenito acorralar una hormiga en la arena infante de su instinto, nos relata un poco el miedo, nuestra insignificancia, cuando se pone la mirada hacía el infinito. Ese terror atmosférico que nos acogota, nos ciega de destellos aplastantes y fantasmas que nunca estuvieron ahí (porque nada esta ahí), simplemente es el producto de palabras que alguna vez fueron valientes, primeras, para que renazca las múltiples cajas chinas que serán denigradas y en otros casos encumbradas, pero que en la mayoría de los casos, servirán para que se esparza una especie de petroleo en el mar infinito de los misterios, por un lado, y por otro un mar de lava hirviente de los desterrados y mortecinos que vagan con dagas en los costados, con electrochoques de cabeza, secuelas de guerras mundiales, zumbidos perpetuos, golpetéos lumbares sobre paredes forradas de depresión, alejadas del centro, - ¿y él mejor de los casos?: “3 clavos persignantes”.
Entonces todo gira entorno a las futilidades, los ríos que alguna vez fueron acorralados, con el tiempo hieden a cabezas aplastadas que contenían hazañas contadas por viejos ermitaños, esos que con gesto adusto decían hablar de verdad, de dicha, de salvación, sin contar sus equivocaciones y sin fijarse en él más craso error, el negocio que representa toda solución de venta directa.
Así que sigamos así de separados en bandos, blandiendonos a espadadazos ignorantes y proyectos subnormales de primates, comenzando las fiestas en honor a nadie y algo que nos nuble más. Unos comiendo grillos y en proyecto de gordos (o gordos ya) cagando, siguiendo, cagandosé, pensados, todos en redada, etiquetados, jugados por un niño en la antesalita de su atormentado, inconsciente y azaroso plan, que el dejo a medias, que nunca se molestará en arreglar.

Dos de Vejez por Yeats

2009-07-26T20:41:00.007-03:00

"El hombre tiene cuatro enemigos naturales: el miedo, la claridad, el poder y la vejez. El miedo, la claridad y el poder pueden superarse, pero no la vejez. Su efecto puede ser pospuesto, pero nunca vencido."
Las enseñanzas de Don Juan, Carlos Castaneda

¿Por qué no habrían de rabiar los viejos?

¿Por qué no habrían de rabiar los viejos?
Algunos conocieron a un muchacho de futuro
Que buen pulso tenía en la pesca con anzuelo
Convertirse en un periodista borracho;
A una muchacha que supo todo Dante de memoria
Vivir para parir hijos a un necio;
A una Helena de sueño benéfico y social
Subir a gritar a una vagoneta.
Algunos piensan que es cosa natural que el destino
Deba matar de hambre a los buenos y a los malos
hacer progresar,
Que si sus vecinos imaginaran claramente,
Como en una pantalla iluminada,
Ni una sola historia encontrarían
De una mente feliz que no quebrara,
O de un final digno del comienzo.
Los jóvenes no saben nada sobre esto,
Los viejos que observan bien lo conocen;
Y cuando saben lo que dicen los libros de antes,
Y que nada mejor puédese esperar,
Saben por qué habría de rabiar un viejo.

¿Y ahora qué?

En la escuela imaginaron sus camaradas preferidos
Que llegaría a ser hombre famoso:
Él también lo pensaba y respetó las reglas,
Sus años veinte de labor repletos:
"¿Y ahora qué?", cantaba el fantasma de Platón.
"¿Y ahora qué?".

Todo lo que escribió fue leído,
Y ganó después de algunos años
Dinero suficiente para lo necesario,
Amigos que han sido verdaderos amigos;
"¿Y ahora qué?", cantaba el fantasma de Platón.
"¿Y ahora qué?".

Sus sueños más felices se realizaron:
Una casita antigua, mujer, hija e hijo,
Tierras donde crecían ciruelos y repollos,
Poetas y personas de ingenio se agrupaban en su
entorno;
"¿Y ahora qué?", cantaba el fantasma de Platón.
"¿Y ahora qué?".

"La obra está terminada", pensó ya de anciano,
"De acuerdo con mis planes juveniles;
Y que rabien los necios, yo en nada me desvié,
Algo llevé a la perfección";
Pero aún más fuerte cantó el fantasma:
"¿Y ahora qué?

Citas Charlygarciescas para boletos de colectivos imaginarios

2009-07-17T00:14:00.009-03:00

"Extasís todo el tiempo vivo extasís, un misterio de amor, una remedio de ser feliz" .
"Debo confiar en mí, lo tengo que saber, pero es muy difícil ver, algo controla mi ser" .
"Porque no vienes hasta mí, porque no puedo amarte.(...)porque no cambias como el sol".
“...Nos vuelven vuelven a golpear, no siguen pegando abajoo”.
“Porque vas a ese lugar, donde todos han descarrilado”.
“Cada cual tiene un trip en el bocho, difícil que lleguemos a ponernos de acuerdoo”.
“Voy a cambiar, voy a insistir, voy pelear, voy a seguir...”
“El siempre culpa, el vive torturado(...)él nunca avanza camina de costado”
“No voy en tren, voy en avión”.
“me vas a ser feliz vas a matarme con tu forma de ser”
“no voy a desistir, aunque me digan que todo es tan iluso”
“no voy a parar, ya no tengo dudas, no voy a bajar, dejalo que suba”
"...Él que prendé y él que apaga la luz"
“Las almas que no tienen donde ir, se vuelven a reunir, en subterráneos”
“porque antes que tu madre, mucho antes que el dolor, el amor cambia tu sangre”.
“ cuando estés mal cuando estés solo/a, cuando ya estés cansada/o de llorar no te olvides de mi, porque se que...”
“Existe, yo se-que -existe-, amor en tu piel”
“Y no voy a esperar, y no voy a correr y no voy a ganar y no voy a perder, soy un típico ser en la ruta del tentempié...”
“Yo soy un gato de metal, vivo en un agujero, tengo una ansiedad, como de año nuevo”.
“No razonar desaparecé, cuando tenías que estar, te echaste a correr”
“...mucho más fuerte, sin tu amor”.
“...entonces rezó”

Sólo trabajo y rock and roll

2009-07-04T03:25:00.012-03:00

Hace un tiempo que venía buscando el “Behind the scenes” de éste umplugged (el de nirvana), que como sabrán, hasta conmueve a oídos tan pequeños como el de las hormigas, que a pesar de todo siempre buscan la miel (bueno pero esa es otra historia). La cosa es que encontré ésto que sí ya se, está en el dvd, pero bueno, para él que tiene alma de voyeurista (¡saludos a mi vecina!) sabrá apreciar ésto.
En definitiva, lo que creo más valioso, es que desmitifica totalmente a Kurt, porque uno entiende que él tipo es un drogón perdido, que no entiende nada, que grita todo él tiempo: ¡fuck! y que Mirtha no lo invitaría nunca a comer, que de hecho quizás nunca lo hubiese invitado, pero eso a quien carajo le importa, ¿o alguien sigue aburriéndose viendo un cuero estirado que no dice nada?. Bueno, adonde quiero llegar es que el tipo no es cualquiera, nono; ¿vos Pankeque que estabas pensando?, el tipo es un profesional con todas la letras, el tipo sabe muy bien de lo que esta hablando y se nota una gran dedicación, una total lucidez ...pero guarda, que parece que esta siempre a punto de estallar, sus amiguitos lo tratan con mucho respeto, pero esto no es Luis Miguel y como dije antes, se percibe un trabajo, por ello tampoco es cumbia... Bueno a quien guste, con ustedes...

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Un guerrero en la eternidad

2009-06-17T18:25:00.001-03:00

El libro del Samurai

2009-06-10T02:59:00.006-03:00

Honor, respeto, dignidad. Automáticamente son algunas palabras que te vienen en mente, luego de agarrar cualquier libro filosófico oriental.
Recorrer sus páginas, es ir con la naturaleza, respirar la simpleza que contienen sus misterios en bálsamos metafóricos que devienen en bienestar.
Hagakure forja contornos en el alma de los hombres y recupera la esencia misma del vivir, desde sus primeros párrafos, "...vivir incluso cuando ya no tenemos deseos de vivir."
Escuchamos su sabiduría y nos sacamos las ojeras, el cansancio que nos invita a correr, se evapora entre aceptaciones que hablan de la buena forma, de viajar sin mochilas encorvantes, demasiado frustrantes para dibujar (en tan corto tiempo), preciosas acuarelas en el aire.

Descarga

Fin de semana salvaje

2009-06-06T23:05:00.006-03:00

El Poseso

Charles Baudelaire

El sol yace bajo un lúgubre manto.
Como él, ¡oh Luna de mi vida!, arrópate con sombras;
duerme o humea a tu gusto; sé muda, sé sombría,
y húndete por entero en el abismo del Tedio.

¡Te amo así! Sin embargo, si hoy quieres,
como un astro eclipsado que sale de la penumbra,
pasearte en los lugares que la Locura encumbra,
¡está bien!, ¡encantador puñal, surgido de tu vaina!

¡Enciende tu pupila con el brillo de los candelabros!
¡Enciende el deseo en las miradas de los rústicos!
Todo lo tuyo me agrada, mórbido o petulante;

Sé lo que quieras, noche negra, roja aurora;
No hay una fibra en todo mi cuerpo tembloroso
Que no grite:
¡Oh, mi querido Belcebú, yo te adoro!

La historia de un sufrido hijo de puta - Charles Bukowski

2009-06-01T02:31:00.003-03:00

Una noche llegó piel y huesos a mi puerta, mojado, apaleado, temeroso
era un gato blanco bizco sin cola,
lo dejé entrar, lo alimenté,
fue uno más en la casa,
desarrolló hacia mí cierta cariñosa confianza,
hasta que un buen día un conocido estacionándose en mi cochera pasó con su auto por encima del gato blanco bizco sin cola,
de inmediato llevé lo que quedaba de él a un veterinario, que dijo:"no hay mucho por hacer, dale estas pastillas… su espinazo está aplastado, pero fue aplastado anteriormente y de algún modo logró sanar, si sobrevive no volverá a caminar, mira estas radiografías, le metieron un escopetazo, mira estos puntos oscuros son perdigones enquistados… además, alguna vez tuvo una cola y alguien se la cortó”…
me llevé el gato a casa,
era un verano caliente,
uno de los más calientes en décadas,
puse al gato en el piso del baño,
le serví agua,
sus pastillas,
no deseaba comer ni beber agua,
yo sumergía mi dedo en el agua, le humedecía la boca, el hocico y le hablaba,
ese verano no fui a ningún lado,
pasé muchos días de ese verano en el baño hablándole,
acariciándolo suavemente,
él me miraba con esos ojos que se le entrecruzaban,
mientras tanto pasaban los días,
una tarde realizó su primer movimiento arrastrándose con sus patas delanteras
(las traseras no querían moverse)
llegó hasta el rincón donde yo había preparado su cama,
se arrastró un poco más y se dejo caer en ella,
fue para mí como el sonido de un clarín presagiando la victoria posible,
aturdiendo el baño,
desparramándose por la ciudad,
yo le conté entonces a ese gato -que la había pasado mal también, no tan mal, pero bastante mal…
una mañana se irguió,
se paró sobre sus patas cayendo luego de espaldas,
me observaba mansamente.
"Lo puedes hacer" le dije.
Él insistió,
se levantaba y volvía a caer,
una y otra vez,
finalmente caminó unos pocos pasos,
era la viva imagen de un borracho,
sus patas se negaban a obedecerle,
cayó nuevamente,
descansó y nuevamente se levantó.
Ustedes conocen el resto de la historia: está mejor que nunca,bizco casi sin dientes, pero ha recuperado su gracia, y esa mirada de sus ojos, pícara, no lo ha abandonado…
Algunas veces me hacen entrevistas,
ellos desean saber de mi vida, de mi literatura,
yo me emborracho,
alzo en brazos a mi gato bizco,
herido de bala,
atropellado dos veces,
sin cola
y digo: "miren, miren esto!!!
"Ellos no entienden nada, insisto, nada de nada,
Preguntan algo por el estilo de: "¿reconoce usted influencias de Celine?"
"No" Levanto mi gato, "por lo que sucede, por cosas como esta, como esta!!!"
Sacudo a mi gato, lo llevo hacia la luz brumosa por el humo y el alcohol,
está relajado, él sabe…

Este es el momento en que la entrevista finaliza, a veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías, ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido retratados juntos él también comprende que son idioteces, pero que de alguna manera te ayudan.

Fuente

Do the Evolution

2009-05-30T19:21:00.002-03:00

Y Pensar que con las imágenes alcanzaba...

Es hora de levantarse, querido! ¿Dormiste bien?

2009-05-23T00:59:00.008-03:00

Que se puede decir de ésta banda. Quizás una de las mejores banda del rock nacional que existieron (tiempo pasado por desgracia de los fans), junto con Sumo por supuesto, la cual , como muchos sabrán su líder Luca no era Argentino, pero lo adoptamos tan profundamente en nuestro seno y nos lo arrebataron tan abruptamente de nuestro brazos, que no lo podemos dejar de llorar. Ha deja heridas eternas en nuestros corazones.
Este tema de los Redondos, no creó que sea de los mejores de su repertorio, pero sin dudas, vale la pena compartir por su melodía deslizante, sutíl, a través de una letra un tanto bélica (quizás experiencia de aquellos días) junto con una actitud profética de acompañamiento en la pena, que corazones locos no pararían ya jamas de olvidar. Un ensamble fantástico como solo sabían hacer ellos. Ahí va él humilde homenaje.

(Beilinson - Solari)

Soñaste angelitos muy profesionales
que iban al grano jugando a los gangsters.
Dormís colgado en la rama
que soldaste con primor
y el carozo del asunto es tu temor,
es sólo tu temor que es tan puro
y tan elegante
sentado en tu dedo muy almibarado.
¡A vivir que son dos días!
(descolgalos del laurel)
Nadie quiere tu secreto más que vos...
nadie más que vos.

Tenés la licencia para envenenarnos,
pensás con audacia consejos muy agrios.
Un caníbal desdentado
enseñando a masticar,
tu negocio es muy difícil de explicar
y fácil de enseñar
fácil de enseñar
si dormiste bien.

Descargar Cordero Atado

El escritor inventa un universo y lo hace posible

2009-05-19T16:17:00.003-03:00

Aquí Burroughs habla sobre Jack Kerouac y el protagonismo que éste tuvo al detectar en él, al escritor, tiempo antes de que se manifestara ante las teclas. Confiesa quien lo empujó al escuadrón de shakespeare y rescata de la voraz máquina del tiempo escenas de una amistad que signó la literatura de ambos.

Por William S. Burroughs

Kerouac era un escritor, eso es decir, él escribía. Muchas personas que se llaman escritores y que tienen sus nombres en los libros no son escritores, no escriben. Es como la diferencia entre un torero que pelea con un toro y un fraudulento que hace pases sin ningún toro ahí. UN escritor estuvo ahí o no puede escribir sobre ello. Fitzgerald escribió "Ecos de la era del Jazz" - todos los hombres jóvenes tristes, tardes de bichito de luz, sueños de invierno-. Lo escribió y lo trajo de vuelta para toda una generación, aunque él nunca encontró su camino de regreso.
También toda una generación migratoria surgió de "En el camino"...a México, Afganistán, India.
Los escritores están tratando de crear un universo en el que han vivido o donde les gustaría vivir y para escribirlo deben ir ahí y someterse a condiciones con las que tal vez no habían contado.
Algunas veces - como en el caso de Kerouac y Fitzgerald- el efecto producido por un escritor es inmediato, como si toda una generación estuviera esperando ser escrita. En otros casos puede haber un espacio de tiempo, la ciencia ficción, por ejemplo, puede llegar cincuenta años después.
Escribiendo un universo el escritor hace tal universo posible.
¿Qué tan práctico le resulta a un escritor actuar sus propios escritos en la vida real?¿Vitaliza sus personajes y escenas insistiendo con que son reales?¿Copa la realidad con sus personajes y escenas?
En "El ganador toma nada"(1), la determinación de Hemingway fue actuar los aspectos menos interesantes de sus propios escritos, transformándose en el personaje principal, y resultó algo infortunado para su escritura.
Cuando un autor insiste en ser capaz de hacer y bien aquello que sus personajes hacen, está limitando el alcance de sus personajes.
Mi experiencia fue durante una larga semana -sufro mis úlceras al recordarlo- en la que fui un muy mal asistente de punguista. Decidí que una semana era suficiente y entregué mi ejemplar de The Times. La cosa era así: yo cubría al marinero cuando sacaba la mano y siempre usábamos el mismo ejemplar del Times. El marinero decía que la gente trataría de leerlo y se confundiría al notar que tenía meses y esto les impediría ver lo que estabamos haciendo. Bastante filosofante era el marinero.
Fitzgerald le dijo una vez a Hemingway: "La gente rica es diferente que vos y yo". Hemingway replicó. "Si, ellos tienen más dinero".

Un Espía

Los escritores se diferencian de las demás personas. Ellos escriben. Un escritor siempre está en una escena como escritor y no como personaje. El narrador o personaje principal, es de hecho, otro personaje en su libro, pero es el más dificil de ver porque se lo confunde con el escritor mismo. El narrador es el observador en el lugar del escritor y muchas veces está inconforme con el rol, sin poder dar crédito de su presencia.
Kerouac dice en "Vanidad de Deluoz": "...yo no soy yo, soy solo un espía en el cuerpo de alguien pretendiendo estos juegos de caja de arena, chicos en un campo de vacas cerca de la iglesia de San Pedro". El solo está yendo a través de los movimientos de un niño. ¡El, De ninguna manera es un niño! El está mirando a otros posar para la cámara. Luego lo escribirá.
Cuando conocí a Kerouac, él tenía veintiún años y ya había escrito un millón de palabras, estaba totalmente dedicado a su trabajo. Me dijo que escribiera y llamara al libro "Almuerzo Desnudo". Yo no me pensaba escritor y se lo dije en muchas ocasiones. Había tratado de escribir un par de páginas de vez en cuando, pero al releerlas siempre me daba aversión y disgusto, tal como una rata de laboratorio debe sentirse cuando elige el camino equivocado y recibe una severa reprimenda en sus centros de displacer.
-No quiero escuchar nada literario.
Kerouac solo rió y dijo que escribiría un libro llamado "Almuerzo Desnudo". Era una suerte de sonrisa que él hacía en respuesta a mis farfulleros, del modo que eun sacerdote sabe que tarde o temprano vendrás a Jesús.
-No podrás darle la espalda al escuadrón de Shakespeare, Bill-. Tratar de recordar exactamente dónde y cómo esto fue dicho es como tratar de recordar un rejunte de películas viejas... los cuarenta parece que sucedieron hace siglos... veo un bar en la calle 116 y un pedazo cinco años después en otro siglo, un marinero en un bar que se calentó al escuchar la consigna "Almuerzo Desnudo" y nos acusó de hacer referencia en modo despectivo a la marina suiza. Kerouac era bueno en estas situaciones porque básicamente no era hostil.
O era en Nuava Orleans o en Argelia cuando vivía en una casa al lado del rio ofue después a orillas del lago Chapultepec donde hay una isla en la que miles de buitres descansan apáticamente. Recuerdo que me shockeó verlos porque siempre había admirado su trabajo aéreo en equipo, algunos volando a pocos metros del suelo, otros en lo alto, pequeñas manchas negras en el cielo, y cuando ven comida bajan como en un embudo negro.
Estamos sentados al borde del lago con tacos y cervezas.
- "Almuerzo desnudo" es el único título-. Yo señalo los buitres.
- ¡Se han rendido como viejos en San Petersburgo, Florida.
Salgan y curtan un poco de carroña, buitres vagos!-. Saco mi 45 de mango de perla, mato a seis en una lluvia de plumas negras. Los otros buitres salen hacia el cielo.

Un Actor

Yo actuaba estos actos con Jack y unas cuantas escenas, que después aparecieron en el "Almuerzo Desnudo", salieron de aquellos momentos.
Cuando Jack vino a Tánger en 1957 yo había decidido tomar su título y parte del libro ya estaba escrito.
De muy chico quse ser escritor. Después las edades oscuras descendieron. Llegaron los años en los que quise ser cualquier cosa menos escritor. Detective privado, cantinero. Criminal. Fallé miserablemente a todas estas llamadas pero un escritor no está preocupado por triunfar o fracasar, sino simplemente por observar y recordar. En esos momentos no estaba juntando material para un libro, simplemente no hacía nada lo suficientemente bien como para ganarme la vida con eso, y en ese aspecto Kerouac hizo mejor que yo, no le gustaba pero trabajó en ferrocarriles y en fábricas. Mi tiempo record en una fábrica fue de cuatro semanas. Y tuve la distinción de ser echado de una planta de defensa durante la primera guerra mundial.
Un escritor pasa la mayor parte del tiempo solo.
Yo aboandoné escribir de chico quizás por no poder asumir lo que todo escritor debe asumir: Toda la escritura mala que deberá hacer antes de poder hacer escritura buena.
Los escritores son potencialmente muy poderosos, ellos escriben el guión de la película de la realidad, Kerouac abrió un millón de cafés y vendió un millón de levi's a ambos sexos, Woodstock surge en sus páginas.
Si los escritores se pudieran juntar en una fuente de unión tendrían al mundo bien por las palabras. Podríamos escribir nuestros propios universos y serían tan reales como un café, un par de levi's o una fiesta de graduación en la era de jazz. Los escritores podrían copar el estudio de la realidad. No se les debe permitir que averiguen que lo pueden hacer. Kerouac entendió esto mucho antes que yo. "La vida es sueño", dijo.
"Mis partidas de nacimiento, las partidas de nacimiento de mis familiares, y los documentos de origen, mis propios cuadernos de anotaciones y aún mis libros publicados no son reales de ninguna manera. Mis propios sueños no son sueños sino productos de mi imaginación que despierta...". Este es el mundo del escritor, el sueño hecho para el momento en el papel. El sueño que podés tocar al final de "Gran Gatsby" (de Scott Fitzgerald) y en "En el camino". No es que yo esté comparando los dos libros pero ambos expresan un sueño que fue levantado por una generación. La vida es un sueño en el que la misma persona puede aparecer varias veces en diferentes roles.

Un tierno criminal

En 1945 - o por ahí- Kerouac y yo colaboramos en una novela que nunca publicamos y es difícil recordar de que se trataba. El manuscrito se perdió. Parte del material de aquel opus perdido fue utilizado más tarde por Jack en "El pueblo y la ciudad" y en "La vanidad de Delouz". En esos momentos el anónimo gris personaje preincipal William Lee, estaba tomando forma. Lee estaba ahí solo lo suficiente y solo para ver y oír lo que necesitaba ver y oír para algún personaje escrito veinte o treinta años después. No, no estuvo ahí como detective privado, cantinero, granjeero, exterminador, estaba ahí en su capacidad de escritor.
Parece que Kerouac nació sabiéndolo. Y me dijo lo que yo ya sabía, que es lo único que le podés dar la espalda al tierno criminal.
Es hablando del papel que Kerouac jugó en mi guión. El rol que jugué en el suyo puede conjeturarse en los retratos pomposamente enigmáticos de Hubbard Bull Lee que se adaptan a las escenas entre Carl y el Dr. Benway en "Almuerzo Desnudo". Kerouac puede haber sentido qeu no lo incluí en mi reparto de personajes pero él es el anónimo William Lee -tal como lo definimos en colaboración- un espía en el cuerpo de otro, donde nadie sabe3 quien espía a quien.
Sentado en la vereda, estaba ahí en su capacidad de escritor y este es el lugar de nacimiento en el que parece que Kerouac nació sabiendo la única cosa que podés contar. En el tierno criminal una dolorida sonrisa jóven. (Sin respuesta, póstume). Esto escribo justo cuando recuerdo escribir el primer café. Rápido sobre la máquina de escribir. Un personaje llamado William Lee que estaba tomando forma debería escribir lo suficiente para ver y oír lo que estaba haciendo, colaboración intitulada Ultimo marco blanco del crepúsculo.
El doctor Benway me dijo lo que ya sabía.
-¿Estás bien? Tarde o temprano no podrás caminar.
-Yo soy doctor.
Kerouac y yo no somos reales. La única cosa real sobre un escritor es lo que ha escrito y no su llamada "vida". "Y todos moriremos y las estrellas se apagarán una después de otra". Escuché la profecía de Jack como puede hacerlo el viento sacudiendo la útltima sombra blanca.

Traducción Bernardo Zorzoli

(1) Probablemente W.B. Se refiera a la novela que nosotros conocemos con el título "Tener y no tener"

*Articulo publicado en la revista "Cerdos y Peces" N°54 en septiembre de 1997.

Miedo en control

2009-05-18T22:33:00.002-03:00

Estoy muerto por el miedo,
estamos muertos de miedo.
Arrastrando nuestros corazones a través del abismo;
oscuro y frío enloquecedor patíbulo.
Controlados desde biombos. Hilos que pocos ven.
Como escapar del infernal abismo ¿por aquí?¿Por allá?.
El doctor dijo que mi corazón ésta truncado,
El militar dijo que mi paso no es a compás,
El psiquiatra dijo que mis sueños no son buenos,
La patrona, ella dijo: ¡sucio, desprolijo!
Padre, Madre! ¿me ayudas?, que vergüenza, nada más.
Triste triste soledad,
controles quieren mi sueño acabar.
Estoy muerto por el miedo
estamos muertos de miedo.
Es el Sida,
los ladrones, violaciones.
Es la sucia televisión;
Es el cine, ¡Hollywood!
Es el hambre, es la guerra,
son los niños en la calle,
celulares, internet.
Es el vicio...
siento gritos, si los siento...
pero no es lo que yo quiero;
Estoy muerto, es el miedo,
estamos muertos, estamos muertos.

Aplastado por la mierda - Pedro Juan Gutierrez

2009-05-08T17:59:00.004-03:00

APLASTADO POR LA MIERDA
Pedro Juan Gutiérrez

Entonces yo era un tipo perseguido por las nostalgias. Siempre lo había sido y no sabía cómo desprenderme de las nostalgias para vivir tranquilamente.
Aún no he aprendido. Y sospecho que nunca aprenderé. Pero al menos ya sé algo valioso: es imposible desprenderme de las nostalgias porque es imposible desprenderse de la memoria. Es imposible desprenderse de lo que se ha amado.
Todo eso irá siempre con uno. Uno siempre anhelará tanto rehacer lo bueno de la vida como olvidar y destruir la memoria de lo malo. Borrar las perversidades que hemos cometido, deshacer el recuerdo de las personas que nos han dañado, quitar las tristezas y las épocas de infelicidad.
Es totalmente humano, entonces, ser un nostálgico y la única solución es aprender a convivir con la nostalgia. Tal vez, para suerte nuestra, la nostalgia puede transformarse de algo depresivo y triste, en una pequeña chispa que nos dispare a lo nuevo, a entregarnos a otro amor, a otra ciudad, a otro tiempo, que tal vez sea mejor o peor, no importa, pero será distinto. Y eso es lo que todos buscamos cada día: no desperdiciar en soledad nuestra vida, encontrar a alguien, entregarnos un poco, evitar la rutina, disfrutar nuestro pedazo de la fiesta.
Yo estaba así todavía. Sacando todas esas conclusiones. La locura merodeaba y yo la eludía. Había sido demasiado en muy poco tiempo para una sola persona, y me fui un par de meses de La Habana. Viví en otra ciudad haciendo unos negocios, vendiendo un refrigerador de uso y otras cosas, y a la vez y viviendo con una muchacha loca -loca en estado puro, sin contaminaciones- que estuvo presa muchas veces y tenía el cuerpo lleno de tatuajes. El que más me gustaba era uno que tenía en la ingle izquierda. Era una flecha indicando su sexo y un rótulo que decía solamente: BAJA Y GOZA. En una nalga decia: SOY DE FELIPE, y en la otra: NANCY TE AMO. En el brazo izquierdo, con grandes letras le habían grabado: JESÚS. Y en los nudillos de los dedos tenía corazones con iniciales de algunos de sus amores.
Olga apenas tenía veintitrés años, pero había llevado una vida demasiado desenfrenada, con mucha marihuana, alcohol y sexo de todo tipo. Alguna vez tuvo sífilis pero ya la tenía bajo control. Resistí un mes con ella porque era divertido. Vivir en el cuartucho de Olga era como estar metido dentro de una película pornográfica. Y aprendí. Aprendí tanto en aquel tiempo que tal vez algún día escriba un Manual de Perversiones.
Regresé a La Habana, con dinero suficiente como para no trabajar un buen tiempo, y me encontré con Miriam aterrada: «¡Piérdete. Ya él se enteró y te está buscando para matarte!» Ella estaba amoratada y con una herida en la ceja izquierda. Al tipo lo soltaron a los tres años. No cumplió la condena de diez. Y en cuanto llegó al solar sus amigos le dijeron lo de Miriam y yo. Por poco la mata a golpes. Después se buscó un puñal de matarife y juró que no iba a parar hasta que me partiera el hígado.
Ese negro era peligroso, así que mejor me perdía del barrio de Colón hasta que se le pasara la rabia. Pero no tenía dónde meterme. Fui a casa de Ana María. Le conté mi historia y me dejó dormir allí, en el piso, unas cuantas noches, pero en realidad yo interrumpía su romance con Beatriz. En la oscuridad las escuchaba haciéndose el amor y jugando a que Beatriz era el macho, y todo eso me erotizaba mucho y me la meneaba, hasta que una noche no pude resistir y me fui con mi pinga parada y durísima hasta la cama de ellas, encendí la luz y les dije: «¡Arriba, a gozar los tres ahora!»
Beatriz se había preparado para un asalto así. Metió la mano abajo de la cama y sacó un trozo de cable eléctrico muy grueso, de esos que tienen un forro de plomo, y se me lanzó arriba como una fiera: «¡Ésta es mi jeva, maricón, a singarte al coño de tu madre!» No sabía que una mujer pudiera ser tan fuerte. Me golpeó salvajemente. Me destrozó los labios y los dientes, me partió la nariz y me dejó en el suelo, aturdido por los cablazos que me asestó en la cabeza. Medio inconsciente escuché los gritos de Ana María pidiéndole que me dejara ya. Después me arrojaron un poco de agua fría en la cara y me arrastraron hasta el pasillo del edificio. Allí me dejaron tirado y cerraron la puerta. Beatriz repetía: «Hijoputa y mal agradecido. No se puede ser bueno con nadie, Ana María, con nadie.»
Estuve abandonado allí un buen rato. No tenía fuerzas para levantarme y también me dolían las costillas y la espalda. Al fin me decidí y logré ponerme en pie. Si Beatriz aparecía de nuevo en la puerta y me veía allí aún, me atizaría de nuevo, sin compasión. Era más fuerte y más tosca que un camionero. Fui caminando por Industria y me tiré en un banco en el parque de La Fraternidad. La gente creía que yo era un borracho y me registraban los bolsillos para robarme. Cada media hora me registraba alguien, pero yo había escondido mi dinero dentro de unos libros en casa de Ana María.
Cuando amaneció fui al hospital de emergencias. Me curaron un poco. No tenía ni un centavo arriba y era muy pronto para tratar de recoger lo mío en casa de Ana María. Mejor esperaba unos días.
Ya estaba lo suficientemente apaleado, sucio, barbudo y desesperado como para pedir limosnas. Fui hasta la iglesia de La Caridad, en Salud y Campanario, me senté en los escalones de la puerta, me quedé con mi cara de hambre y desamparo, y extendí la mano. De poco sirvió. Todas las limosnas se las daban a una viejita que ya estaba allí. Tenía una imagen de San Lázaro y una cajita de cartón con un mensaje de que hacía aquello para una promesa. Cuando cerraron la iglesia, ya de noche, sólo tenía unas pocas monedas, y un hambre desesperante. Llevaba más de veinticuatro horas sin comer nada.
Pedí algo de comer en alguna casa, pero la hambruna era fuerte. Todo el mundo pasaba hambre en La Habana en 1994. Una negra vieja me dio unos pedazos de yuca y cuando me miró a los ojos me dijo:
-¿Por qué estás así? Tú eres hijo de Changó.
-Y de Ochún también.
-Sí, pero Changó es tu padre y Ochún tu madre. Rézales, hijo, y pídeles. Ellos no te van a dejar abandonado.
-Gracias, abuela.
Así estuve unos cuantos días hasta que se me quitaron los dolores. Recogí en la calle un pedazo de hierro, me lo escondí en el pantalón, debajo de la camisa, y salí para la casa de Ana María. Era media mañana y calculé que Beatriz estaría trabajando.
Toqué y me abrió Ana María. Fue a tirarme la puerta en la cara pero lo impedí con el hierro. Empujé y entré. La aparté a un lado, empezó a gritar y salió corriendo a buscar un cuchillo en el fregadero.
-Oye, Ana María, cálmate. Yo no voy a hacer nada. Voy a recoger una cosa que se me quedó y me voy.
-Aquí no se te quedó nada. ¡Vete, vete! ¡Todos los hombres son iguales, abusadores! Si Beatriz estuviera aquí te partía el pescuezo, maricón. ¡Vete!
Ya yo tenía el libro en la mano, lo abrí y allí brillaba resplandeciente mi dinero. Me lo guardé en el bolsillo y me fui. Ella se calló de repente y yo intenté desaparecer rápido. Si le daba por gritar que me agarraran, que yo le había robado, entonces sí estaba frito.
Lo primero que hice fue comprar una botella de ron. Hacía mucho tiempo que no me daba un trago. Fui a la casa de un conocido, le compré el ron. Era de contrabando, caro, pero bueno. Abrí la botella y nos dimos unos tragos. Me preguntó por qué estaba tan jodio y le conté algo. No mucho.
-¿Por qué no te pones a cuidar algún viejo, acere? Ahí al doblar hay un viejo inválido que vive solo. Tiene como ochenta años y es un tipo difícil y cascarrabias, pero con paciencia tú lo controlas. Se le murió la mujer hace un par de meses, y se va a morir de hambre y de churre. Cuélate allí con él, lo cuidas, le quitas la mugre y le buscas un poco de comida y cuando se muera te quedas con la casa. Vas a estar mejor que en la calle.
Terminamos la botella. Le compré otra y me fui a ver al viejo. Era un tipo duro. Un negro muy viejo. Destrozado pero no destruido. Vivía en San Lázaro 558, y se pasaba el día sentado silenciosamente en su silla de ruedas, asomado a la puerta, mirando el tráfico, respirando el hollín del petróleo y vendiendo cajas de cigarrillos un poco más barato que en las tiendas. Le compré una. La abrí y le brindé, pero no me aceptó. Le brindé ron y tampoco quiso. Yo tenía buen humor. Ya con un poco de dinero en el bolsillo, una botella de ron y una caja de cigarrillos el mundo empezaba a cambiar de color. Le comenté esto al viejo y estuvimos hablando un buen rato. Yo tenía media botella de ron adentro, y eso me ponía conversador y jocoso. Después de una hora y unos cuantos tragos (al fin aceptó beber conmigo), el viejo me dio una pista: había trabajado en teatro.
-¿En cuál? ¿En el Martí?
-No. En el Shangai.
-Ah, ¿y qué hacía allí? Dicen que era de mujeres encueras y eso. ¿Es verdad que lo cerraron enseguida, al principio de la Revolución?
-Sí, pero yo no trabajaba allí hacía tiempo. Yo era Supermán. Siempre había una cartelera para mí solo: «Supermán, único en el mundo, exclusivo en este teatro.» ¿Tú sabes cuánto medía mi pinga bien parada? Treinta centímetros. Yo era un fenómeno. Así me anunciaban: «Un fenómeno de la naturaleza... Supermán... treinta centímetros, doce pulgadas, un pie de Superpinga... con ustedes... ¡Supermán!»
-¿Usted solo en el escenario?
-Sí, yo solo. Salía envuelto en una capa de seda roja y azul. En el medio del escenario me paraba frente al público, abría la capa de un golpe y me quedaba en cueros, con la pinga caída. Me sentaba en una silla y al parecer miraba al público. En realidad estaba mirando a una blanca, rubia, que me ponían entre bambalinas, sobre una cama. Esa mujer me tenía loco. Se hacía una paja y cuando ya estaba caliente se le unía un blanco y comenzaba a hacer de todo. De todo. Aquello era tremendo. Pero nadie los veía. Era sólo para mí. Mirando eso se me paraba la pinga a reventar y, sin tocarla en ningún momento, me venía. Yo tenía veintipico de años y lanzaba unos chorros de leche tan potentes que llegaban al público de la primera fila y rociaba a todos los maricones.
-¿Y eso lo hacia todas las noches?
-Todas las noches. Sin fallar una. Yo ganaba buena plata, y cuando me venía con esos chorros tan largos y abría la boca y empezaba a gemir con los ojos en blanco y me levantaba de la silla como si estuviera enmariguanado, los maricones se disputaban para bañarse con mi leche como si fueran cintas de serpentina en un carnaval, entonces me lanzaban dinero al escenario y pataleaban y me gritaban: «¡Bravo, bravo, Supermán!» Ése era mi público y yo era un artista que los hacía felices. Los sábados y domingos ganaba más porque el teatro se llenaba. Llegué a ser tan famoso que iban turistas de todas partes del mundo a verme.
-¿Y por qué lo dejó?
-Porque la vida es así. A veces estás arriba y a veces estás abajo. Ya con treinta y dos años más o menos los chorros de leche empezaron a reducirse y después llegó un momento en que perdía concentración y a veces la pinga se me caía un poco y de nuevo se paraba. Muchas noches no podía venirme. Yo estaba ya medio loco porque fueron muchos años forzando el cerebro. Tomaba bicho de carey, ginseng, en la farmacia china de Zanja me preparaban un jarabe que me daba resultado, pero me ponía muy nervioso. Nadie se imaginaba lo que me costaba ganarme la vida así. Yo tenía mi mujer. Estuvimos juntos toda la vida como quien dice, desde que yo llegué a La Habana hasta que ella se murió hace unos meses. Bueno, pues nunca pude venirme con ella en esa época. Nunca tuvimos hijos. Mi mujer jamás vio mi leche en doce años. Era una santa. Ella sabía que si templábamos como Dios manda y yo me venía, por la noche no podía hacer mi número en el Shangai. Yo tenía que acumular toda mi leche de veinticuatro horas para el espectáculo de Supermán.
-Tremenda disciplina.
-O tenía esa disciplina o me moría de hambre. No era fácil buscarse la jama en esa época.
-Ahora es igual.
-Sí, al que nace para pobre, del cielo le cae la mierda.
-¿Y qué pasó después?
-Nada. Me quedé en el teatro un tiempo más, haciendo rellenos, monté un numerito con la blanca rubia y a la gente le gustaba. Nos anunciaban como «Superpinga y la Rubia de Oro, los más gozadores del mundo» Pero no era igual. Ganaba muy poco con eso. Después me fui con un circo. Hice de payaso cuidaba los leones, hacia de hombre base con los equilibristas. De todo un poco. Mi mujer era costurera cocinaba. Estuvimos muchos años en eso. En fin, la vida es del cara;¡o. Da muchas vueltas.
Nos tomamos la botella. Me dejó quedarme allí esa noche y al día siguiente le conseguí unas revistas porno. Supermán era un mirahuecos profesional. El único tipo en el mundo que se había ganado la vida mirando templar a los demás. Habíamos congeniado bien y pensé que le daría una alegría con aquellas revistas. Se puso a hojearlas.
-Están prohibidas hace treinta y cinco años. En este país por poco prohíben hasta reírse. A mí me gustaban. Y a mi mujer también. Nos gustaba hacernos pajas mirando estas blancas rubias.
-¿Ella era negra?
-Sí. Pero una negra fina. Sabía coser y bordar, y trabajó de cocinera en casa de gente rica. No era una negra cualquiera. Pero me seguía la corriente. En la cama era tan loca como yo.
-¿Y ya no te gustan estas revistas, Supermán? Quédate con ellas, te las regalo.
-No, hijo, no. ¿Ya para qué?... Mira.
Se levantó una pequeña manta que le cubría los muñones. Ya no tenía pinga ni huevos. Todo estaba amputado junto con sus extremidades inferiores. Todo cercenado hasta los mismos huesos de la cadera. Ya no quedaba nada. Una manguerita de goma salía del sitio donde estuvo la pinga y dejaba caer una gota continua de orina en una bolsa plástica que llevaba atada a la cintura.
-¿Qué le pasó?
-Azúcar alta. Se fueron gangrenando las dos piernas. Y poco a poco me las fueron amputando. Hasta los cojones. ¡Ahora sí soy un tipo descojoncido! Ja ja ja. Antes era un tipo encojonao. ¡El Supermán del Shangai! Ahora estoy jodio, pero a mí que me quiten lo bailao.
Y se reía con deseos. Nada irónico. Me llevaba bien con aquel negro duro y viejo que sabia reírse a carcajadas de sí mismo. Eso es lo que yo quiero: aprender a reírme a carcajadas de mi mismo. Siempre, aunque me corten los huevos.

Fuente

Viaje al final de la noche

2009-05-05T11:19:00.005-03:00

Céline: “La primera vez que leí a Céline, me fui a la cama con una caja grande de galletitas Ritz. Empecé a leerle y me comía una galletita Ritz, me reía, me comía una Ritz, leía. Leí la novela entera de un tirón y me terminé la caja de galletitas. Y me levanté y tomé agua. Tendrías que haberme visto. No me podía mover. Eso es lo que un buen escritor te puede hacer. Casi te puede matar. Un mal escritor puede hacerlo, también”. Charles Bukowski

Es la sensación de estar en el lugar y horario menos indicado. Calles oscuras, barrio periférico y la certeza de que lentamente sube el miedo desde algún lugar y te atrapa. En cualquier momento aparece algo dispuesto a cualquier cosa. Lo habíamos visto en la tv "Hombre que le cortan las bolas en Juliana" y nos vuelve la sensación de sentirnos capados, no hay nada debajo de las piernas. Céline es eso. Sabemos que es peligroso pero seguimos, aterrados pero presos de la curiosidad y la certeza de que es real. Del callejón todo el tiempo salen murciélagos, sombras, espectros, alguna bestialidad, alguna pesada burla. Nos rozan, nos chocan el alma, se van. Aunque algo queda. Nunca lo olvidaremos.
¿Cuál es el motivo?. Siempre corremos serios riesgos. ¿Salir lastimados?, es seguro. Robo?¿ si claro, algo perderemos. Morbosidad de sentir, de ver si estamos ahí. Saber que pasará, queremos la verdad.

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Jungla

2009-05-04T13:20:00.007-03:00

Cuando el Rock estaba libre de productoras, distribuidoras...aparatos que hacen que el fenómeno funcione como un Big Mac dentro de un McDonald mecanizado. Reinaba la creatividad en las composiciones, apareció esa idea y de ahí en más todo fue exploración y nuevas formas de expresión. Parecía no haber límites ni fronteras, era construir sueños de colores en desiertos imaginarios que no estaban, no se apoyaban en nada.
Ahora todo es un consumismo descabellado. De "Imagine" ni siquiera queda él creador, los anarquistas están en cementerios privados evangelistas y los adolescentes son reclutados desde los medios que preguntan:
- ¿Querés ser Heavy, Punk, Emo...?. Pasa por ahí, en ese rincón tenés tu música, ropa, drogas, actitudes...
Si hubiera algún vestigio, alguna forma de expresión revolucionaria que intente algo nuevo, rompa, transgreda. Eso sucedería por debajo de la superficie, gente que tienen otros nortes que no sea sólo dinero.
Quedan algunas buenas cosas de bandas que rumbean por el imperio. Pero hace rato que no se escucha buen rock nacional inteligente diferente, me encantaba ver lo que podían hacer los nuestros. Esas letras, esa forma, me habían forjado toda la vida, había de donde nutrirse.
De todo ello, en mi modesta opinión, lo único que puedo vislumbrar bajo esa superficie barrosa, son los que precisamente no son tan bien tratados. Creó que el ejemplo claro son algunos que vienen del palo metálico, que si bien en la zona capitalina suman muchos adeptos, siguen siendo especies bastante marginales. Para algunos grasas, violentos (puede que por el mundo un tanto hostil que nos rodea).... No se que pasará, quizás el pez musical del rock muera. A veces escucho una cosa como estas (la de abajo), por momentos creo. Son escasos momentos.

Que viva la música!

2009-04-29T11:48:00.007-03:00

Tu no te detengas ante ningún reto. Y no pases a formar parte de ningún gremio. Que nunca te puedan definir ni encasillar.
Que nadie sepa tu nombre y que nadie amparo te dé.
Que no accedas a los tejemanejes de la celebridad. Si dejas obra, muere tranquilo, confiando en unos pocos amigos. Nunca permitas que te vuelvan persona mayor, hombre respetable. Nunca dejes de ser niño, aunque tengas los ojos en la nuca y se te empiecen a caer los dientes. Tus padres te tuvieron. Que tus padres te alimenten siempre, y págales con mala moneda. A mí qué. Jamás ahorres. Nunca te vuelvas una persona seria. Haz de la irreflexión y de la contradicción tu norma de conducta. Elimina las treguas, recoge tu hogar en el daño, el exceso y la tembladera.
Todo es tuyo. A todo tienes derecho y cóbralo caro.
No te sientas llanecita nunca
Aprende a no perder la vista, a no sucumbir ante la miopía del que vive en la ciudad. Ármate de los sueños para no perder la vista.
Olvídate que podrás alcanzar alguna vez lo que llaman “normalidad sexual”, ni esperes que el amor te traiga paz. El sexo es el acto de las tinieblas y el enamoramiento la reunión con los tormentos. Nunca esperes que lograras comprensión con el sexo opuesto. No hay nada más disímil ni menos dado a reconciliación. Tú, practica el miedo, el rapto, la pugna, la violencia, la perversión y la vía anal, si crees que la satisfacción depende de la estrechez y la posición predominante. Si deseas sustraerte a todo comercio sexual, aún mejor.
Para el odio que te ha infectado el censor, no hay remedio mejor que el asesinato.
Para la timidez, la autodestrucción.
A donde mejor se practica el ritmo de la soledad es en los cines. Aprende a sabotear los cines.
No accedas al arrepentimiento, ni a la envidia ni al arribismo social. Es preferible bajar, desclasarse; alcanzar, al término de una carrera que no conoció esplendor, la anónima decadencia.

*Este fragmento demoledor, se encuentra casi al final del libro de Andrés Caicedo, Que viva la música!.

Reflexiones espeluznantes sobre la nafta, la locura y la música

2009-04-24T12:36:00.003-03:00

Por Hunter S. Thompson

Pida nuestro señor a tus siervos, que estén delante de ti, que te busquen a alguno que sepa tocar el arpa; para que cuando el Espíritu malo de parte de Dios venga sobre ti, él toque con su mano, y te sientas bien.
-Primer libro de Samuel 16/16

Es domingo por la mañana y estoy escribiendo una carta de amor. Del otro lado de la ventana de la cocina el cielo brilla y los planetas chocan unos contra otros. Siento la cabeza hirviente y estoy un poco inquieto. Mi cerebro empieza a comportarse como un V-8 con los cables cruzados. Las cosas ya no son lo que parecen ser. Mis teléfonos están embrujados y oigo animales que me susurran desde lugares que no llego a ver.
Anoche, un inmenso gato negro trató de atacarme en la piscina y después, súbitamente, desapareció. Me di vuelta y entreví tres hombres con chaquetas verdes que me observaban desde detrás de una alejada puerta. Uy -pensé-, algo extraño está ocurriendo en este lugar. Húndete bien en el agua en el centro de la piscina.
Manténte alejado de los bordes. No te dejes sorprender por la espalda. Debes estar alerta. El trabajo del Diablo nunca se revela por completo hasta después de medianoche.
Fue en ese preciso instante cuando empecé a pensar en mi carta de amor. La claraboya del techo, arriba de la alberca, estaba empacada plantas extrañas se movían en la espesa y total oscuridad. Desde un lado de la piscina era imposible llegar a ver la otra punta. Traté de permanecer quieto y esperar que el agua dejara de moverse. Por un instante me pareció oír que otra persona se metía en la piscina, pero no podía asegurarlo. Una oleada de terror hizo que me deslizara más hondo en el líquido y que adoptara una posición de karate. Sólo hay dos o tres cosas en el mundo más terroríficas que darse cuenta, de repente, de que uno está desnudo y solo, y que algo inmenso y detrás de aquella puerta, y que otra cosa se estaba deslizando hacia mí en la oscuridad, mi suerte estaba echada.
¿Solo? No, no estaba solo. Comprendí que no era así. Había visto a tres hombres y un gato negro, inmenso y en ese momento creí distinguir la silueta de otra persona que se acercaba. Estaba a una mayor profundidad que yo, pero podía ver claramente que se trataba de una mujer. Por supuesto, pensé. Debe ser mi amorcito, deslizándose furtivamente por la piscina para darme una linda sorpresa. Sí señor, típico de esta putita retorcida. Es una romántica sin arreglo y conoce muy bien esta pileta. En una época nadábamos aquí todas las noches y jugábamos en el agua como nutrias.
Old blue eye. Ilustración de Ralph Steadman ¡Dios mío! -pensé-. ¡Qué idiota paranoico! ¡Debo de haber estado volviéndome loco!
Una oleada de amor atravesó mi cuerpo mientras me enderezaba y me dirigía rápidamente, hacia ella para abrazarla. Ya podía sentir su cuerpo desnudo entre mis brazos... Sí, el amor lo puede todo, pensé. Pero no por mucho tiempo. No. Tuve que estar uno o dos minutos chapoteando en el agua para darme cuenta de que, de hecho, estaba completamente solo en la piscina. Ella no estaba allí; tampoco aquellos monstruos en la esquina. Y no había ningún gato. Era un tonto fácil de engañar. Se me estaba agarrotando el cerebro y me sentía tan débil que apenas pude salir del agua. A la mierda -pensé-, no puedo seguir en este lugar. Está destruyendo mi vida con sus rarezas. Véte y no vuelvas nunca. Se burló de mi amor e hizo pedazos mi sentido del romanticismo. En cualquier clase universitaria, esta terrible experiencia me haría acreedor a una nominación como "idiota del año".
Mientras hacía el camino de vuelta, comenzó a amanecer. Al pasar por el cementerio reduje la velocidad y, como hago siempre, arrojé una moneda por sobre la cerca. No había cornetas chocando entre sí, ni huellas en la r nieve, excepto las mías, y ningún so, nido en quince kilómetros a la redonda, excepto la voz de Lyle Lovett en la radio y el aullido de algunos coyotes. Seguí manejando con las rodillas mientras encendía una pipa de vidrio llena de hachís.
Cuando llegué a casa cargué mi Smith and Wesson 45 automática y lancé algunos disparos contra un barril de cerveza que había en el patio. Después volví al interior y empecé a garrapatear febrilmente en un anotador... !Y qué! -me dije-. Todo el mundo escribe cartas de amor los domingos por la mañana. Es una forma natural de adoración, un arte excelso. Y hay algunos días en que me salen muy bien. Hoy, sentía, era sin duda uno de esos días. Claro que sí. Empieza ahora mismo. Entonces sonó el teléfono. Levanté el tubo, pero del otro lado no había nadie. Me recosté contra la chimenea y me puse a sollozar. Entonces sonó nuevamente. Levanté el tubo, pero de nuevo no había voz alguna. ¡Por Dios! -pensé- alguien me está queriendo joder la vida...

Necesitaba música, necesitaba un poco de ritmo. Estaba decidido a conservar la calma, así que subí el volumen al máximo y puse "Spirit in the Sky", de Norman Greenbaum. La pasé una y otra vez durante las siguientes tres o cuatro horas mientras le daba forma a mi carta. El corazón me latía a toda velocidad y la música hacía chillar a los pavos reales. Era domingo, y yo estaba rezando a mi manera. Nadie necesita estar fuera de sí en el Día del Señor.
Mi abuela nunca estaba fuera de sí cuando íbamos a visitarla los domingos. Tenía listas las galletitas y el té y siempre estaba sonriendo. Esto ocurría en el lado oeste de Louisville, cerca de las esclusas del río Ohio. Recuerdo una estrecha entrada de cemento y, en el garaje, detrás de la casa, un inmenso auto gris. La entrada tenía dos franjas de cemento y entre una y otra crecían manojos de hierba. A través de las ramas de rosales silvestres, el camino llevaba hasta lo que parecía ser un depósito abandonado. Lo cual era cierto. Estaba abandonado. Nadie entraba en ese lugar, y no había nadie para manejar ese inmenso auto gris. No se movía nunca de ahí. En el pasto no había ningún tipo de huella.
Según recuerdo, era un sedán LaSalle, una bestia con un potente motor de ocho cilindros y una palanca de cambios de piso, tal vez un modelo de 1939. Nunca logramos ponerlo en marcha porque la batería estaba muerta; además, casi no tenía gasolina. Estábamos en guerra. Para comprar dos litros y medio de nafta había que tener cupones especiales, que estaban fuertemente racionados. La gente los codiciaba y los atesoraba; pero nadie se quejaba, estábamos peleando contra los nazis y nuestros tanques necesitaban toda la gasolina posible para cuando llegaran a las playas de Normandía.
Ahora, al mirar retrospectivamente, veo con claridad por qué razón íbamos hasta ese barrio a visitar a mi abuela en el Día del Señor: era para birlarle los cupones de nafta del LaSalle. Era una señora entrada en años no necesitaba la nafta en absoluto. Pero su auto seguía en los registros y todavía recibía cada mes sus cupones. Por eso íbamos los domingos hasta su casa.
Y que hay! Yo haria lo mismo si mi madre tuviera gasolina y yo no. Todos haríamos lo mismo. Es la ley de la oferta y la demanda... y éste es, después de todo, el último y caótico año del siglo norteamericano y la gente se empieza a poner nerviosa. Los que almacenan mercancías están saliendo del ropero, murmurando cosas crípticas sobre Y2K y comprando carradas de estofado de carne marca Dinty Moore. Los higos secos tienen mucho éxito, así como el arroz y el jamón enlatado. Yo, personalmente, estoy atesorando balas, miles de ellas. Las balas siempre van a tener valor, especialmente cuando la casa se quede sin luz y el teléfono ya no tenga tono y a los vecinos empiece a faltarles la comida. Ese es el momento en que uno va a descubrir quiénes son sus amigos de verdad. Hasta los familiares cercanos se nos van a tirar encima. Después del año 2000, los únicos con los que será bueno tener amistad serán los muertos.

En una epoca tenia un gran respeto por William Burroughs, porque en mis tiempos había sido el primer hombre blanco en atosigarse con marihuana. William era el hombre. Fue víctima de un allanamiento ilegal en su casa, en el 509 de Wagner Street, en Vieja Argelia, un suburbio barato que había del otro lado del río en Nueva Orleáns. Se había instalado ahí por un tiempo para practicar tiro y fumar marihuana. William no estaba embromando. Se tomaba todo muy en serio. Cuando cambiaron la ley, William estaba ahí, esperando con un revólver. ¡Pum! ¡Boom! Todos para atrás. Yo soy la ley. Fue mi héroe mucho tiempo antes de haber oído hablar de él.

Pero no fue el primer hombre blanco de mi época en engancharse con la marihuana. Ese fue Robert Mitchum, el actor, que tres meses antes, el 31 de agosto de 1948, frente a la puerta de una casa perdida en la playa de Malibú, había sido arrestado por posesión de marihuana y bajo sospecha de haber corrompido a una adolescente. Recuerdo las fotos: Mitchum vestido con una camiseta, gruñéndole a los policías; el mar rugiendo alrededor y las palmeras moviéndose al viento. Sí señor, ése era mi hombre. Entre Mitchum, Burroughs, James Dean y Jack Kerouac, antes de los 20 años, me metí en una carrera sin camino de retorno. Comprar el pasaje, empezar el viaje. Así que bienvenidos a la ruta del trueno, amiguitos. Era uno de esos rollos que me atraparon cuando era demasiado joven como para resistir. Me convencieron de que el mejor modo de conducir era hacerlo a toda velocidad y en un auto repleto de whisky y, para bien o para mal, desde entonces manejo de esa manera.

La chica que estaba en las fotos con Mitchum parecía tener 15 años y también tenía puesta una camiseta, con un elegante y diminuto pezón saliéndosele por un costado. Los policías trataban de cubrirle el pecho con un abrigo mientras se dirigían apurados hacia la puerta. Mitchum también recibió cargos por sodomía y por contribuir a la delincuencia de una menor. En aquellos años, yo tenía también mis propios problemas con la policía. En quinto año fui oficialmente arrestado por el FBI por haber tirado un buzón delante de un ómnibus. Poco después de eso frecuenté, como detenido, distintas celdas del sur de los Estados Unidos por alcoholismo, robo y conducta violenta. La gente decía que era un criminal y la mitad de las veces tenía razón. Era un delincuente juvenil hastiado de todo y tenía un montón de amigos. Nos dedicábamos a robar autos, tomábamos gin y a la noche manejábamos a toda velocidad por ciudades como Nashville, Atlanta y Chicago.
Hunter in Straight Jacket. Ilustración de Ralph Steadman

En ese tipo de noches necesitábamos música y por lo general la encontrábamos en la radio, en estaciones de So mil vatios que se oían con claridad, como la WWL, de Nueva Orleáns, o la WLAC, de Nashville. Supongo que fue entonces cuando todo empezó a andar mal: escuchando la WLAC y manejando toda la noche a través de Tennessee en un coche robado que no sería denuncíado en los tres días siguientes. Fue de esa manera como descubrí a Howlin’ Wolf. No lo conocíamos, pero nos gustaba y sabíamos de qué hablaba. "l Smell Like a Rat" es un gran monumento del rock & roll al axioma que dice: "No hay nada como la paranoia". Wolf podía tocar cosas fuertes, pero tenía también un lado melancólico. Podía desgarrarte el corazón como la peor clase de cabaretera. Si, como se dice, la historia juzga a los hombres en función de sus héroes, que mi expediente muestre a Howlin’ Wolf como uno de los míos. Era un monstruo.

La música siempre fue, para mí, una cuestión de energía, una cuestión de combustible. La gente sentimental llama a eso Inspiración, pero lo que quieren decir en realidad es Combustible. Yo siempre necesité Combustible. Soy un consumidor nato. Todavía creo, en ciertas noches, que un auto con la aguja de la nafta en cero puede seguir andando ochenta kilómetros más si en la radio uno tiene puesta a todo volumen la música correcta.
Un Cadillac de ocho cilindros va a andar quince o veinte kilómetros más rápido si uno le da una dosis completa de "Carmelita". Esto ya fue probado muchas veces. Es por eso que a medianoche, en la Ruta 66, se ven tantos Cadillacs parados delante de las estaciones de servicio. Son rufianes de la velocidad y están cargando algo más que gasolina.
Lono's fighting chair. Ilustración de Ralph SteadmanSi uno se queda observando un rato uno de estos lugares descubrirá un patrón de conducta: un auto veloz e inmenso se detiene delante de la puerta y de él baja una chica de aspecto salvaje, completamente desnuda excepto por un tapado de piel o una parka de esquí, y se mete en el lugar con un fajo de billetes, loca por comprar un poco de música que le asegure manejar a toda velocidad. Sucede una y otra vez, y tarde o temprano uno termina enganchado, se vuelve adicto. Cada vez que oigo "White Rabbit" me siento de nuevo en las grasientas calles de San Francisco, a medianoche, buscando música. Estoy montado en una veloz moto roja yendo colina abajo hacia el Presidio, inclinándome desesperadamente en las curvas, en medio de los eucaliptos, tratando de llegar a tiempo a Matrix para escuchar a Grace Slick tocando la flauta.
No había música envasada en aquellos tiempos, ni auriculares, ni walkmen. Ni siquiera parabrisas de vidrio plástico para evitar la lluvia. Pero igualmente podía escuchar la música cuando estaba a diez kilómetros de distancia. Una vez que uno oyó la música bien, puede guardarla en la cabeza y llevarla a cualquier parte, para siempre.

Si señor. Eso es lo que se y esta es mi canción. Es domingo y estoy imponiéndome nuevas reglas. Abriré mi corazón a los espíritus y prestaré más atención a los animales. Voy a llevar conmigo un poco de música de arpa y manejar hasta la estación Texaco, donde puedo comprar algunos tacos de cerdo y leer The New York Times. Después, voy a cruzar la calle hasta el correo y meter mi carta en el buzón. Res Ipsa Loquitor.

Traducción: Pedro B. Rey

Fuente

Creo en Willy

2009-04-21T06:35:00.007-03:00

Por Arnold

Creo en Charles Bukowski,
Padre Todopoderoso,
Creador de bares y de fondas.
Creo en William Burroughs, su único Hijo,
Nuestro Señor,
que fue concebido por obra y
gracia de la generación Beat,
nació de Allen Ginsberg y Jack Kerouac,
padeció bajo el poder de todas las drogas,
fue crucificado,
muerto y desintoxicado,
descendió a los infiernos,
al tercer día no resucitó de entre
los muertos(se rumoreá que la pasa bomba),
subió a los cielos (por una oferta de polvo de ángel)
y está sentado a la derecha
de Hank, Padre Todopoderoso.
Desde allí ha de venir a
juzgar solo a los muertos(los vivos se las arreglan).
Creo en Li Po,
en él santo Ezra Pound,
en él Almuerzo Desnudo ,
en los pecados,
en la penetración de la carne
y la vida eterna.
Salud.

Tomad el cáliz

Nick Drake - Bryter Layter (II)

2009-04-21T05:40:00.007-03:00

Siempre habrá quienes blasfeman o tratarán con desgarrada indiferencia, las acciones, las justificaciones que tiene cada uno para existir. Se anidan como tesoros y nos parecemos unos egoístas seres despreciables, que no aceptamos la más mínima mirada a nuestra novia, celosos nos dedicamos a morir o matar. Tenemos que saber que el tiempo nos da la razón, el tiempo y la experiencia de sortear esos amargos limones, nos mantendrán alertas un tiempo, y luego se irán suavemente, y casi sin darnos cuenta, tendremos otra piel. Dura y fuerte. lagartos echados en la sombra hablaremos de nuestras tantas depresiones... o no, ahí se hará ver el destino. Pero si algo es seguro, es que todo él camino, sea corto o largo, si es sentimiento, no se olvidará.

Descarga de una suave depresión armoniosa.

Queens of the stone age - Song for the deaf

2009-04-15T13:29:00.003-03:00

Viajar en una ruta poceada y dura. Volverse loco con el hecho de que viajas solo, mordiento la cuerda hasta altas horas de la noche con tal de respirar asperezas con ritmo de plenitud y libertad. Ampliando los horizontes más allá del mal tiempo y las distancias. Controles hostiles preparados para cachiporrear la parada de lo irreprimible, estamos todos dentro de la cápsula disparada hacía quien sabe que lugar, pero eso es seguro, nada se encuentra en éste jodido lugar.
Nosotros, los que miramos, encontraremos la dicha tan sólo en el infinito.

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Preguntale al Polvo o a Bandini

2009-04-14T01:11:00.007-03:00

Que sería de la vida de Bukowski si este sujeto no se le hubiera presentado en la biblioteca municipal, aquella la cual él viejo Charles pasea en busca de un consuelo al mundo que lo rodeaba que tan bien el describe en sus novelas y en cuanto escrito que el pueda meterle mano. El sujeto en cuestión era John Fante, allí encuentra el consuelo que necesitaba, la sed, el hambre, la voz y la identidad, por casualidad o suerte por él y la de sus lectores.
En un hermoso prólogo que escribe Buk para la reedición de "Preguntale al polvo", está todo este descubrimiento que iba a ser cumbre en la vida de "Chinaski".

Fragmento del Prólogo

Probé en las distintas secciones de la biblioteca. La sala de Religión me pareció un páramo tan vasto como inútil. Fui a la de Filosofía. Di con un par de alemanes resentidos que me estimularon una temporada, hasta que los olvidé. Probé con las matemáticas, pero las matemáticas superiores no se diferenciaban de la religión. no me afectaban en absoluto. Lo que yo buscaba no se encontraba al parecer en ninguna parte.
Probé con la geología, y al principio sentí cierta curiosidad, pero me resultó insustancial a la postre.
Descubrí ciertos libros sobre cirugía y me gustaron los libros sobre cirugía: las palabras eran nuevas y maravillosas las ilustraciones. En concreto, me gustaron y memoricé los detalles de las operaciones del mesocolon.
Al final abandoné la cirugía y volví a la gran sala abarrotada de autores de novelas y cuentos. (Cuando tenía morapio en abundancia no iba por la biblioteca. Una biblioteca era un lugar estupendo para pasar el rato cuando no se tenía nada para comer o beber y cuando la dueña de la casa le perseguía a uno con los recibos atrasados del alquiler. En la biblioteca, por lo menos, se podía ir al lavabo sin problemas.) Vi muchísimos compañeros de vagabundeo allí, y casi todos dormidos sobre el libro abierto.
Seguí recorriendo la sala general de lectura, cogiendo libros de los estantes, leyendo unas cuantas líneas, unas cuantas páginas, y dejándolos en su sitio a continuación.
Pero cierto día cogí un libro, lo abrí y se produjo un descubrimiento. Pasé unos minutos hojeándolo. Y entonces, a semejanza del hombre que ha encontrado oro en los basureros municipales, me llevé el libro a una mesa. Las líneas se encadenaban con soltura a lo largo de las páginas, allí había fluidez. Cada renglón poseía energía propia y lo mismo sucedía con los siguientes. La esencia misma de los renglones daba entidad formal a las páginas, la sensación de que allí se había esculpido algo. He allí, por fin, un hombre que no se asustaba de los sentimientos. El humor y el sufrimiento se entremezclaban con sencillez soberbia. Comenzar a leer aquel libro fue para mí un milagro tan fenomenal como imprevisto.
Tenía tarjeta de lector. Rellené la hoja del servicio de préstamo, me llevé el libro a casa, me tumbé en la cama, me puse a leerlo y mucho antes de acabarlo supe que había dado con un autor que había encontrado una forma distinta de escribir. El libro se titulaba Pregúntale al polvo y el autor se llamaba John Fante. Tendría una influencia vitalicia en mis propios libros. Acabé Pregúntale al polvo y busqué más libros de Fante en la biblioteca. Encontré dos. Dago red y Espera a la primavera, Bandini. La calidad era la misma, se habían escrito con el corazón y las entrañas y no hablaban de otra cosa.

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Preguntale al Polvo
Espera a la primavera, Bandini.

Joy Division - The best of 2008 (2 al precio de uno)

2009-04-10T03:02:00.005-03:00

Debería estar penado por la ley suicidarse sin antes haber escuchado algo de Ian Curtis y sus amiguitos tecno depresivos. Luego de que la justicia haya pasado los archivos a los abogados del infierno, tendrían que ser más que amablemente rostizados por el resto de la eternidad todos estos poco autoestimables amigos. En consecuencia, tendriamos una sociedad más justa y erradicariamos a los emos con una sonrisa o por lo menos con un halo de esperanza en nuestros corazónes.
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Los Muertos

2009-04-10T02:16:00.004-03:00

Las imágenes que van de grandes culos con armas, drogas y guerra, tendrían que haber pasado de moda hace tiempo, desde el tiempo que alguien se perjudico con todo eso. Pero todo sigue igual como hasta hace tanto o peor. Las noticias y los jueguitos, terminaron de contagiar todo con los yankies riéndose desde las sombras, desde la ambición de su poderío.
El silencio de una cámara como ojo descansado, el vacío reconfortante en la naturaleza obnubilante y las palabras cuasi en silencio, diciendo lo indecible. Dicen de la carencia de todo, pero que a la vez es cotidiana y no es menos por eso, sino que sea quizás más o en algunos casos mejor, que la búsqueda de cualquiera de nosotros, porque quizás no busque nada o no tiene nada que buscar.
LiNks
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H.B - La cola del lagarto

2009-04-04T21:06:00.007-03:00

Reírse de uno mismo y mejor aún con desparpajo, por cierta condición o cierta circunstancia que a uno le a tocado afrontar, sin ninguna duda es sinónimo de inteligencia, por ello es que HB La cola del lagarto, es a sus vez símbolo de inteligencia, la cual desemboca como por añadidura en una excelente narración.
También pocos supimos hasta hoy que una parte de Bukowski reencarnó en nuestra costa bonaerense en forma de "Tullido", por ponerlo en palabras de HB ruedas, para honrarlo, para darle el gusto de ser nombrado como a él le gusta, sin contemplaciones. Pasa que no me gustaría que me desafíara, un ser con las pelotas del tamaño del mundo que se te venga encima en forma de ruedas gigantes, aplastantes, que es lo que de alguna manera sucede en HB sin haber provocado a nadie, solamente leyendo las páginas, inspira respeto.
Hay quienes buscan lo políticamente correcto y hay quienes buscan la verdad sin dosificar, es para estos últimos, los despreciadores de hipocresías, tomar del néctar estimulante, una copa transparente, la cual compone cada sílaba que muestra las paginas de este libro.
Un libro diferente, un HB ruedas que es diferente, no porque sea un limitado motriz, sino porque el hunde sus narices en la vida, porque no hay nada más que eso y hay que aceptarla así sin culpa ni compasión, alegre y desgraciada, asi es la vida, es diferente porque son pocos los valientes, abundan por allí los paralíticos, los impedidos y se dicen asi mismos normales. Ruedas si que sabe ponerse ese traje de vida, que inspira, hace soñar, vuela, nos hace reir, nos hace llorar.
HB no es un libro, es un arma que grita: - ¡Undí la cabeza en esa vida de allá o te quemo la reconcha de tu madre!, así te grita, así es la forma y es necesario que así sea, nadie se puede dormir.

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Indio Solari Escritos

2009-04-01T07:47:00.006-03:00

Genialidad y delirio. Un inconsciente que genera imágenes tan inverosímiles, disparatadas, como fascinantes y admirativas, todas descansando sobre un terciopelo subalterno, destellando pulsantemente verdades.
Que seria de esta fauna sino fuera iluminada por soles, donde las sombras también son velas que iluminan a cada paso las flatulencias de los ampones que descansan en las esquinas para robar un poco más de un alma que acompañada de verdes moscas chirriantes, maltrecha, manipula las máquinas de la miseria para obtener, una cagadita de pájaro. Un trago dulce, del cual no comen las hormigas.

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Envases Descartables

2009-03-16T00:50:00.005-03:00

"Si los puertas de la percepción quedaran depuradas, todo se habría de mostrar al hombre tal cual es: infinito"

William Blake

El tao es como un cubo que no tiene ángulos,
una gran vasija sin contorno,
un gran tono sin sonido,
una gran figura sin forma.

Lao Tse

"Las etiquetas son formas de las se basa el sistema para apoderarse de las consciencias, no te dejan pensar"

Enrique Syms

La maldición al atraco de la bulonera

2009-03-13T23:44:00.006-02:00

Hacía casi más de un año había estado guardado al resguardo de los polizontes, gracias a un trabajito fácil que no se dio como nosotros pensabamos (trabajo pre meditado junto a mi compañero Raulito Tranza).
Se trataba de la caja fuerte de una Bulonera del sur de Baires, de la cual un Cana amigo nuestro, nos había pasado un buen dato a cambio de una buena cometa (el hijo de puta se llevaba el 55% de la comisión o nos delataba). La cuestión era que el fin de semana la bulonera quedaba con toda la pasta, ya que los bancos habían colapsado y eran menos confiables que los políticos, por ello, ocurría que en los negocios se empezó a acostumbrar a instalar cajas fuertes donde se podría guardar toda la recaudación y mantener la guita segura.
Entonces ocurrío que habíamos conseguido unas máquinas para transpasar las paredes finas como papel de ése comerciante horriblemente ávaro, todo desde el baldío que se llenaba por las noches de vagabundos borrachos, pero que en este caso nuestro naca amigo, nos había limpiado de ésta escoría y nos aseguro la zona liberada de todo patrullaje por dos horas.
Entonces todo estaba listo y arreglado. Pero por desgracia, no ocurrió como pensamos y me termine creyendo la maldición en nombre de "Guacurarí Guachun" que me había mandado aquel paraguayo de la avenida Alacrán, que me había obligado a asesinar, ya que me la tenía jurada, después que se enteró que la mujer lo guampeaba comingo y para más, en el momento de discución por el asunto de la infidelidad con la "paragua", ella le confesó que yo se lo hacia tan rico y caliente, que sentía tocar la arpas entre sus tetas.
Es por ello que todo condujo a que yo lo matará (era él o yo) y me maldijera en él final de sus días. Después de ésto, todo fue en declive, como lo que paso esa noche en la bulonera.
Resultó ser que Raulito Tranza en vez de seguir las expresas recomendaciones que le dí de no escabiar, drogarse, copularse, enredadarse y estar bien lúcido, descansado, etcétera, hizo todo lo contrario y vino re pasado de rosca directamente desde su barrio de la perifería fruto de toda escoría ajena a la sociedad - "es que los pibe tenía una jarra y una bolsa" - dijo, apenas lo vi venir todo barrilete.
Entonces a partir de allí, la maldición del paragua entró a funcionar y misteriosamente fue haciendo de este "laburito fácil" un calvario.
Primero fue que tuve que hacer todo el trabajo de agujero en la pared yo solo, porque Raulito estaba flasheando con que había una conspiración del planeta melmac contra él y por eso Rosita (su vecina), no entregaba. Todo gracias a una conspiración donde estaba involucrado el despensero del barrio de Raúl, que en asociación con un alienígena que le hablaba en forma de espectro a traves de las heladeras exibihidoras de cerveza, hacían que rosita compre víveres adulterados que alteraban la consciencia de ella y ésto desencadenaba en que no le de bola a Raulito, siendo así que no le entregaba su tan preciado culo. Todo eso y muchos más delirios contaba mientras yo hacía el jodido, pero por otro lado llevaderó hueco.
Ya adentro de la bulonera, teníamos que proceder rápido, había poco tiempo y a Raúlito, no se le ocurrió mejor idea que al ver unos muñequitos de plastilina en un sector que estaba destinado aparentemente al recreo de los niños, empezar a jugar con estos, enfrentadolos y haciendo no se que boludeces más. - Dale, Raúl! - le dije con animos de despabilarlo - revisá la caja boludo!. Automáticamente, como providencia de la boludez universal, Raulito se pusó a llorar como una maricona, quizás producto de la depresión que le habían producido, que se yo que estimulantes mezclados con alcohol, que era lo más perceptible a cualquier nariz por menos sensible que ésta sea.
Viendo la escena, me fuí al grano, la caja fuerte. Proseguí directamente a ponerle un explosivo plástico en la abertura de la caja, explosivo adquirido directamente de la villa "Il Paco", donde el kiosquero del barrio te las vendía, como sí de Pirotecnia de venta libre se tratara. Además, él tipo te daba todas las precauciones a tus compras, que era muy importante para no cometer errores, un asesoramiento que representaba la erudición de un militar experto en armas de guerra.
La bomba tenía un pequeño cronometro que hacía de cuenta regresiva para la explosión y así te daba tiempo de estar a resguardo. Entonces coloque todo muy perfectamente, fuí a buscar cobijo y en el momento de explosión, sucede que Raulito pasa por al lado de la caja y revienta como un sapo él y la caja.
No podía creer lo que mis ojos estaban viendo, pensé que alguien me estaba jugando una muy mala broma, pero por otro lado, al ver los restos de lo que una vez fue Raulito y ver toda esa mierda que llevamos dentro esparcida por todo el lugar, me dí cuenta que era todo producto de la maldición "Paragua".

Recuerdo a ver entrado en un estado de confución atroz, había pasado por momentos de tensión límite, pero en este caso, el que estaba hecho picadillo era mi amigo y por más mierda que era, lo apreciaba.
Entonces fue que una recarga de tensión apagó todo mi consciente y me convertí en la maquina de hacer cagadas que me condenó. Porque seguído del impacto de la explosión, agarré sin mirar lo que pude de la caja y salí por la fachada principal de la bulonera, rompiendo los vidrios del negocio con la caja registradora, lo que hizo un estruendo tremendo como en 10 cuadras a la redonda, rompiendo también así el silencio de la noche y también quebrando mi libertad, dandomé un pasaje directo a la cárcel.
Lo que aconteció después de lo relatado anteriormente no lo recuerdo bien, vaya a saber que hice en ese estado de confusión. Ahora estoy hace un año fuera, pero presiento que la maldición del "Paragua" me persigue.
Hoy por hoy tengo 65 años, el amor de mí vida se fue con un un negro camionero para el sur y ya no la volví a ver despues de los primeros meses que me iba a ver a la prisión, me hice un tatuaje en la cárcel y contraje Sida o vaya a saber donde lo contraje, y lo más triste, es que no hay curandera, ni yuyo, hechizo o gurú que me exorcise de este desastre. ¡¡Maldito sea el día que maté ese Paragua!!.

Mi Bohemia - Arthur Rimbaud

2009-03-10T19:03:00.005-02:00

Me iba, con los puños en mis bolsillos rotos...
mi chaleco también se volvía ideal,
andando, al cielo raso, ¡Musa, te era tan fiel!
¡Cuántos grandes amores, ay ay ay!, me he soñado!

Mi único pantalón era un enorme siete.
-Pulgarcito que sueña, desgranaba a mi paso
rimas. Y mi posada era la Osa Mayor.
-Mis estrellas temblaban con un dulce frufrú.

Y yo las escuchaba, al borde del camino
cuando caen las tardes de septiembre, sintiendo
el rocío en mi frente, como un vino de vida.

Y rimando, perdido, por las sombras fantásticas,
tensaba los cordones, como si fueran liras,
de mis zapatos rotos, junto a mi corazón.

Soledad - Loquero

2009-03-10T18:58:00.004-02:00

AUTOR: Chary
ALBUM: Black

¿a donde va mi soledad buscando compañía?
por calles va, por parques, ay!! que insatisfacción.
de tanto andar entre gente se volvió solitaria
busca un lugar, un recital, un complejo vacío.
¿a donde va mi soledad buscando compañía?
por calles va, por parques, ay!! que insatisfacción.
busca un amor, una canción, metáforas dormidas,
drogas tal vez o libertad, nadie que la persiga.
yo no sé lo que tendrás, soledad.
pasa el tiempo y todo sigue igual, pasa el tiempo y es igual
¿a donde va mi soledad buscando compañía?
por calles va, por parques, ay!! que insatisfacción.
nada que hacer, nada que ver, nada que hacer lo sabe
busca el placer, la perfección, pero no encuentra a nadie
yo no sé lo que tendrás, soledad.
pasa el tiempo y todo sigue igual, pasa el tiempo y es igual
pasa el tiempo y todo sigue igual, pasa el tiempo y es igual  y es igual

Van Gogh 5 - Psiquiatría 0

2009-02-28T15:59:00.004-02:00

Descarga "Van Gogh suicidado por la sociedad" Pdf

No es un hombre, es un animal!

2009-02-28T02:08:00.002-02:00

Descarga de este hombre que es un animal pero no es mediocre.

Salgan al sol... orugas!

2009-02-28T01:09:00.009-02:00

Orugas - Las Pelotas

Salí una tarde a caminar
a darle aire, a mi ansiedad
quise olvidarme de consumir
que ni el almuerzo salí a comprar

nunca jamás imaginé
lo que ésa tarde iba a pasar,
bajo de un árbol me recosté,
y ví a ésa oruga, mirando me decía:

ah- ah- ah- ah- ah- ah- ah-

hipnotizado y sin hablar,
me mira fijo, que va a pasar?,
detrás de ella venían más,
muy decididas a almorzar, decía:

ah- ah- ah- ah- ah- ah- ah-

todas verdosas, van por detrás,
me van llevando a su lugar,
es increíble, yo en su mesa,
soy su comida, su gran manjar

ah- ah- ah- ah- ah- ah- ah-

Recitado

Y desde lo alto, junto con esa bocha heroínica
y el otro bocha heroíco tan presente.
Blasfemará a las mil orugas demoníacas,
que nunca comprenderan el exilio.
Pero, atragantadas de toda la magia extinta (como las estrellas),
se coman una cuota de luz, que empache sus vientres obesos. Vicios.
Cerdos, que desde marquesinas quizás puedan ser gris.

The generales van en moto

2009-02-28T00:36:00.012-02:00

En tiempos pasados se merecía la orca, la guillotina,
la hoguera, cruxificción o lapidación.
La silla eléctrica o la cárcel sería una alternativa moderna.
Y los elementos de control más sútiles,
pastillas, laboratorios, psiquiátricos, la iglesias, tecnologia, información, consumo...
todos, todos al servicio de los poderosos,
todos, todo al servicio de las corporaciones.
¿y nosotros que?, ¿de nosotros que?
¿alguién nos ayudara? ¡nadie, nadie!
¿y todo gira en torno a que?
Así el cuento se repite a través de los tiempos.
Una fábrica invisible de ambiciosos, egoístas, desalmados...
empaquetadores de carne humana desde sus inocentes inicios.
Gestadora de hambre, ignorancia e indignidad.
Cuya cinta transportadora asciende a los empaquetados más aptos,
para hacer un nuevo administrativo sin corazón.
En las sombras de detrás de las maquinarias,
ojos color de cielo que premonizan sueños indesvelables,
realizan las tareas de limpieza,
mueren en manos de una turba, protesta sin sentido.
¡Pero porque!.
De bandera, la ignorancia,
El escudo, la insenzatez,
La escarapela, el egoísmo,
El credo, la cruz.

Por Domingo Faustino Cavallo

La banda de los chacales - Enrique Syms

2009-02-26T06:35:00.005-02:00

Oh!, que sería de nosotros simples mortales internautas, sin el olimpo virtual de la inteligencia colectiva.
Se trata de la primera novela de Enrique Syms, "La banda de los chacales", que no se consigue en ningún lado, ya que el libro aparentemente no tiene reediciones y por ello no se afecta el bolsillo de Enrique.
Según el autor del post de taringa, es muy recomendable su impresión, así queda como un librito fotocopiado (son escaneadas las hojas).
Chau, me fui a imprimir.Descarga
La fuente donde se posteó el libro, es donde también se puede descargar:
Acá

Visión Artaudiana

2009-02-23T08:22:00.009-02:00

Por De Belapon Soltate

Había una velocidad en las sombras, luces de discotecas que escenificaban la cabeza de un faraón, toda de vórtices hechos de alambre de cobre, cuyos extremos eran manos de artesanos entrelazadas en un lenguaje oculto e inteligible, el cual al exhalar opio por esas palmas, acontecían al lenguaje universal del que nadie supo llegar aún, solo en retazos de mentes tan enfermas como cuatro mesinos de Chernobyl transpasados por los rayos, de la triste y oscura ambición.

a Jean Cocteu

Preguntas que flotan de misterio

2009-02-21T10:42:00.005-02:00

Alguna vez vinieron 3 forasteros.

La cima de las montañas estaban lejanas a su canto,
perdidos en él bosque oscuro y humedo que lìmita el pueblo.
OH!, se sentìa el canto del asceta,
se oìa como dulce dolor del ayer.
Llamaba el campo infinito,
lo inentendible era la mirada ajena,
corridas lejos de la soledad avanzaban.
Pronto vendrìan en forma de 3 nomadas...
Se dirá que es el destino, el tiempo,
el espacio, las almas, los alamos...
Se dirán muchas cosas en el aire,
y quizás en algún eco del eter.
Responderá.
¿Pero acasó una pregunta ya es ajena al vórtice que contiene el uno?
Pero eso ya no depende de tí,
Todo aquello solo lo escucha el viento.

Cuatro Pound a destacar

2009-02-18T07:12:00.004-02:00

Los Temperamentos

Nueve adulterios, 12 aventuras, 64 fornicaciones y algo
parecido a una violacion
pesan cada noche en el alma de nuestro delicado amigo
Florialis,
y con todo el hombre tienen un comportamiento tan
callado y reservado
que se dice que no tiene sangre en las venas ni sexo.
Bastidide, por el contrairo, que solamente habla y
escribe de la còpula,
acaba de ser pardre de gemelos,
pero esa gesta le ha costado lo suyo:
ha tenido que ser cuatro veces cornudo.

Los Modelos

Erinna es una madre modèlica,
sus hijos nunca han descubierto sus adulterios.
Lalage tambièn es una madre modèlica,
sus criaturas estàn gordas y felices.

Abanico para su majestad la emperatriz

Oh, abanico de seda blanca,
pàlido como la escarcha en un tallo de hierba,
a ti tambièn te dejan de lado.

En una estaciòn de metro

La apariciòn de estos rostros en la multitud;
pètalos sobre una rama negra y hùmeda.

Fuente Imagen

Ritmo que eleva

2009-02-06T00:29:00.002-02:00

Crimen y Castigo

2009-02-05T23:05:00.007-02:00

La obra como la vida, todos los estados de ánimos a través de paginas plasmadas de un lenguaje precioso, descriptivo, no dejando ver sentimientos de pesadez alguna en el lector, es que todo el tiempo esta tirando interesantes apreciaciones, del personaje, de ideas, de connotaciones y teorías, lógicas y no, llevándote de la mano, sigilosamente por las decadentes calles de San Petesburgo, las minúsculas habitaciones, personajes tan reales, pero tan sórdidos a los ojos de todo el mundo, acompañados de la mirada impiadosa del autor, en una manera desesperada de ayudar(por sí eso sirviese), destapando los basurales de la pobreza, de la falta de posibilidades, del pudrir de la carne impotente, sin oportunidades. Buscando la psicología en todas sus ideas, sacudiéndola, por medio de ollas a presión, hasta los hervores que dicen superar todas expectativas preconcebidas.
Pequeñas escenas al azar...

...media hora antes, cuando caminaba con Raskolnikov, estaba muy hablador(se daba perfecta cuenta de ello), pero fresco y despejado, a pesar de todo lo que había bebido. Ahora sentía una especie de exaltación: el vino parecía actuar de nuevo en él, y con redoblado efecto. Había tomado a las dos mujeres de la mano y les hablaba con una vehemencia y una desenvoltura extraordinarias.
...¿tengo razón o no la tengo? Decidme:¿tengo razón?
Rasumikhin dijo esto casi gritando, sacudiendo y apretando las manos de las dos mujeres asombradas.
Avdotia Ramanovna repuso con gravedad:
- Ha dicho usted algunas verdades, pero yo no estoy de acuerdo con usted en todo lo que dice.
- ¡Dice usted que digo verdades! Despúes de esto, quiero que sepa que es usted un manantial de bondad, de inteligencia, de sensatez, de pureza y de perfección. Deme la mano, ¡démela...! Y usted, también la suya. Quiero besarlas. Ahora mismo y arrodillado
Y se puso de rodillas en medio de la vereda, por suerte desierta a aquella hora.
-¡Basta, basta!¿qué hace usted? - exclamó, alarmada, Pulqueria Alejandrovna.
- ¡Vamos, hombre, levántese, levántese! - dijo Dunia, entre divertida y avergonzada.
-Por nada del mundo me levantaré si no me permitís primero besaros la mano...Así. Ahora puedo levantarme. Sigamos nuestro camino...

Lujine no preveía semejante desenlace. Su seguridad se debía a que en ningún momento se había imaginado que dos mujeres pobres y solas pudieran ignorar las ventajas del casamiento que él proponía. Este convencimiento estaba reforzado por su engreimiento y por una ciega confianza en sí mismo. Piotr Petrovtch había adquirido la costumbre enfermiza de admirarse profundamente a sí mismo. Tenía la más alta opinión de su inteligencia, de su capacidad y a veces, cuando estaba solo, llegaba incluso a admirar su cara en un espejo. Pero lo que más respetaba y quería en el mundo era su dinero, adquirido mediante su trabajo y también por otros medios. A su juicio, su dinero lo situaba en un plano de igualdad con todas las personas superiores a él.

Orgullo de adquisición

2009-02-01T01:17:00.013-02:00

Nueva adquisión, aquirírida directamente, en las catacumbas bibliotecarias sótanescas y tercermundista. En donde el que te atiende, es el tipo que vendío "La historia sin fin" y en sus mazmorras de anticuario, vende el anillo de gollum en una módica suma de 9,99 , pero con una recomendación expresa, la cual explica que el anillo destruye, es el poder y si no leíste el libro de castaneda, cagaste, no sabés los 4 enemigos y en este caso no hay garantía y no te devuelven el dinero.

Solamente en el caso de Artaud que te invita a adentrarte en el mundo de lo maldito, surrealismo y la desesperitualización mediante el electrochoque que controlan los castradores inanimados, esos que tienen licencia para matar por medio de un título colgado hecho por padres, que impidieron ver el basurero municipal una hermosa tarde de domingo cuando el sol contrastaba con la tristeza de almas urgando la basura, imagen y semejanza de los desechadores; en este caso, sí hay garantías, garantías de felicidad con poco o casi nada y nada para algunos, que son los muchos, por desgracia.

El apagado luminoso de la mujer que pudo ser.

2009-01-29T19:29:00.012-02:00

Ocurre la sensación indigna,
de la miseria por el juego de los poderosos,
gente armada con un puño de monedas,
gente dispuesta a explotar toda mina de dignidad en la tierra.
Gente operando sigilosamente desde algùn complejo inferior.
Sufren y hacen sufrir,
no los aman entonces odian,
es que centrados en ser, no son nada;
¿o no es verdad que ser ès no querer ser?.
Luego de ahogar su hipocresía en palabras de canaleta,
gozan de puercas adulaciones recostados en su lujoso sillòn de
mentiras.
Mientras toda una mujer envuelta en plásticos y venas de cable,
transmite sus superficialidades.
y es cuando de pronto,
la hermosa niña ya ha sido convencida,
dio todo a cambio de un amor ya desecho,
entregado y reciclado a los grandes vigilantes del poder.
Oh terror!, el panòptico te tiene en su masacrante mirada.
y ahora te entregarán una sopa de vida en lata,
tan fraudulantemente armada,
hecha directamente por los locos que se ríen sobre los castillos
humeantes de almas.
un mediocre, dos pequeñas por peso de cada lado,
y una quinta velocidad para vivir la carrera,
sin saber nada, ni siquiera el porque.

Diógenes

2009-01-28T06:46:00.005-02:00

Diógenes, el filósofo griego se encontró con Alejandro Magno cuando este se dirigía a la India. Era una mañana de invierno, soplaba el viento y Diógenes descansaba a la orilla del río, sobre la arena, tomando el sol desnudo... Era un hombre hermoso.
Alejandro no podría creer la belleza y gracia del hombre que veía. Estaba maravillado y dijo:
“Señor...” - jamás había llamado “señor” a nadie en su vida- “...señor, me ha impresionado inmensamente. Me gustaría hacer algo por usted. ¿Hay algo que pueda hacer?”
Diógenes dijo: “Muévete un poco hacia un lado porque me estás tapando el sol, esto es todo. No necesito nada más.”
Alejandro contestó: “Si tengo una nueva oportunidad de regresar a la tierra, le pediré a Dios que no me convierta en Alejandro de nuevo, sino que me convierta en Diógenes”.
Diógenes rió y dijo: “¿Quién te impide serlo ahora? ¿Adónde vas? Durante meses he visto pasar ejércitos ¿Adónde van, para qué?”.
Dijo Alejandro: “Voy a la India a conquistar el mundo entero”.
“¿Y después qué vas a hacer?”, preguntó Diógenes.
Alejandro dijo: “Después voy a descansar”.
Diógenes se rió de nuevo y dijo: “Estás loco. Yo estoy descansando ahora. No he conquistado el mundo y no veo que necesidad hay de hacerlo. Si al final quieres descansar y relajarte ¿Por qué no lo haces ahora? Y te digo: Si no descansas ahora, nunca lo harás. Morirás. Todo el mundo se muere en medio del camino, en medio del viaje”.
Alejandro se lo agradeció y le dijo que lo recordaría, pero que ahora no podía detenerse. Alejandro cumplió su destino de conquistador, pero no le dio tiempo a descansar antes de morir.

Del árbol de la montaña (Fragmento de Así hablaba Zaratustra)

2009-01-27T02:23:00.007-02:00

Zaratustra advirtió que un joven le rehuía. Una tarde, cuando caminaba solo por la montaña vecina de la ciudad llamada Vaca Multicolor, encontró a ese joven apoyado contra el árbol y lanzando sobre el valle una mirada plena de tristeza. Zaratustra rodeó con un brazo ese árbol y le habló así al joven:
-Si yo quisiera sacudir este árbol con mis manos, no podría hacerlo. Pero el viento, al cual no vemos, lo agita y lo doblega a su capricho. De igual manera somos nosotros doblegados y agitados por manos invisibles.
Asustado, se incorporó entonces el joven y respondió:
-Escucho a Zaratustra y cabalmente pensaba en él.
-¿Por qué te asustas? - le preguntó Zaratustra - El mismo suceso ocurre al hombre y el árbo. Cuando más aspira a élevarse hacia las alturas y hacía la claridad, más profundamente ahonda sus raíces en la tierra, en las tinieblas y en el abismo. ¿En el mal?
-¡Si, en el mal!- insistió el joven-. Decías la verdad, Zaratustra. Ya no tengo confianza en mí mismo, desde que pretendo ascender a las alturas; ni nadie tiene ya confianza en mí. ¿De dónde puede provenir esto? Me transformo con demasiada rapidez. Mi presente contradice mi pasado. Salto con frecuencia los escalones cuando asciendo, cosa que no me perdonan los escalones. Cuando llego a la cima me encuentro solo, siempre solo. Nadie habla. El frío de la soledad me hace temblar. ¿qué es lo que pretende él en las alturas? ¡cuánto me averguenzo de mi ascensión y de mis resbalones!¡Cuánto me río de mi respiración jadeante!¡Cuánto odio a quien emprende su vuelo!¡cuán fatigado estoy cuando me encuentro en las alturas!
Guardó silencio el joven. Zaratustra miró el árbol cerca del cual permanecían en pie, y habló así:
-Unico en la montaña se eleva este árbol. Ha crecido muy por encima de los hombres y de los animales. Y si quisiera hablar, nadie lograría comprenderle. De tal modo ha crecido. Desde entonces espera y espera sin cesar ¿qué espera? Vive demasiado cerca del dominio de las nubes. ¿Espera, acaso, la primera descarga del rayo?.
Luego que Zaratustra dijo esas palabras, con gran vehemencia exclamó el joven:
- Tú dices la verdad, Zaratustra. ¡Yo he deseado mi caída al querer alcanzar las alturas, y tú eres el rayo que esperaba!¡mírame! ¿qué soy yo aun después que tú nos has aparecido?¡La envidia me ha matado!
Así hablaba el joven y lloraba amargamente. Zaratustra le rodeó la cintura con su brazo y lo llevo consigo.
[...]

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El tao en la ciudad occidental (Tao 2. Del otro lado del meridiano)

2009-01-24T22:06:00.009-02:00

El Tao irrumpió sin forma en las calles,
la gente temerosa por su vida gritaba exasperada;
sabían que era inútil escapar.
Miraban y no lo veían;
escuchaban y no lo oían;
Los militares trataban de ametrallarlo, bombardearlo...
no podían.
Pasó a ser un misterio.
Se ubicaba en todos los sectores del tiempo;
se suponía que estaba en el presente,
pero también se sospechaba que estaba en el pasado y el futuro.
Conocieron la continuidad del Tao.
Se hablan las cosas más bajas y denigrantes sobre el Tao.
Vieron su esencia,
la duda,
El horror.

La continuidad del Tao - Lao Tse

2009-01-24T17:34:00.004-02:00

Lo que se mira pero no puede ser visto está más allá de la forma;
Lo que se escucha pero no puede ser oido está más allá del sonido;
Lo que se agarra pero no puede ser tocado está más allá del alcance;
Son cosas tan profundas que evaden la definición,
Y pasan a ser un misterio.

En su ascenso no hay luz,
En su caída no hay oscuridad,
Un hilo continuo más allá de la descripción,
Perfilando lo que no puede existir,
Su forma es no-forma,
Su imagen es ninguna,
Su nombre es misterio,
Afrontándolo, no tiene rostro,
Siguiéndolo, no tiene espalda.

Comprende el pasado, pero atiende el presente;
De este modo se conoce la continuidad del Tao,
El cual es su esencia.

Zeitgeist

2009-01-23T20:28:00.004-02:00

Zeitgeist es un documental realizado sin ánimo de lucro del año 2007, producido por Peter Joseph con difusión por Internet (mediante Google Video). Su contenido cuestiona los efectos del sistema monetario sobre el conjunto de la sociedad, proponiendo una sociedad alternativa basada no en la moneda sino en el uso de los recursos para satisfacer, primero que nada, las necesidades básicas de todos los habitantes del planeta. Hace una crítica de las actuales instituciones sociales y políticas, que no permiten dar respuestas adecuadas a los problemas existentes. Propone un mundo sin líderes, caudillos, salvadores y demás, sin subordinación de unos a otros, igualdad real, democracia real. Plantea el documental la necesidad de un cambio del modelo económico y de instituciones políticas. Pone el acento al final en la necesidad del cambio personal, concluyendo con unas imágenes de Krishnamurti apelando a la responsabilidad de cada uno ante el estado del mundo
Plantea la existencia de mecanismos de dominación absoluta dentro de las instituciones de control social convencionales; más que centrarse en si las intenciones son ocultas o manifiestas, explora los métodos de convencimiento individual y asentimiento social de la sociedad civil ante sus dominadores. El documental posee un trasfondo cuasi-anarquista, expresado sobre todo en las conclusiones finales de una manera tácita, haciendo un alegato contra las estructuras de poder de toda índole por su carácter nocivo para el desarrollo humano. Desde su publicación gratuita en Google Video en primavera de 2007, la película ha sido vista más de 5 millones de veces.

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Prefiero América (por Rodia Romanovich Raskolnikov??)

2009-01-23T20:09:00.005-02:00

Prefiero sentir,
Los brazos labrar la tierra de marti,
Para rescindir el pacto colonial

Prefiero sentir,
A pablo trazar los ríos del jardín,
Poeta llorando por su tierra disfuncional

Yo prefiero verme a mi luchando por vivir,
En una américa unida en libertad.
Donde sea viable darle al quijote su oportuno
Funeral,
Y el rey sol se de revancha en su greda.

En memoria de los hombres,
Que hoy van a despertar.

Prefiero sentir,
A marcos gritar por su emancipación,
Y ver resurgir a un rió grande inmenso.

Yo prefiero verme a mi bregando por vivir,
En una tierra que desnude su crueldad,
Donde sea viable darle al colono su oportuno
Funeral,
Con simón desdibujando las fronteras.

Hoy pretende resurgir,
(lo que desde siempre estuvo en mi)
Es la historia derrumbada,
De calzar en mis pies,
Sus pisadas y cargar mi voz,
Con el canto de la rebelión!

Prefiero sentir, prefiero creer,
Sortear la ignominia de los tiempos,
Libres de una vez!
Para repetir, para reafirmar ,
Que el presente es urgente ya!

Entrevista Enrique Syms

2009-01-21T06:52:00.004-02:00

Jugosísima entrevista a Enrique Syms para radio Atomika, el cual no paró de bombardear hablando de todo, pero lo más importante es que habló de esos temas sin tapujos, ácido (fiel a su estilo), sacando a flote todo lo que no todos están dispuesto a escuchar. Se necesitaron varios tipos para contener a la bestia. Como todos los grandes, despertando admiración y odios.

Parte 2
Parte 3
Parte 4
Parte 5

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El miedo (¿las apariencias sí engañan? 2)

2009-01-15T03:52:00.007-02:00

Después de lo que dijo Marilyn Manson en la entrada anterior sobre el miedo más específicamente, los muchachos de la Gran banda reggae argenta "Resistencia Suburbana", nos ilustran sobre esto y demuestran que no solo los artistas del primer mundo pueden venir a cacarear (muy acertadamente, claro), sobre esos temas que desenmascaran a los poderosos. Nosotros también, desde nuestra humilde tierra desenfundamos el facón.

El León
Resistencia Suburbana

Desperte hoy a la mañana, y me despavile
Me lave la cara, fume y desayune
Luego a dios yo le di las gracias
Y sali a caminar
Empeze a saludar a todos los que me cruzaba
Muchos me miraron con asombro
Hubo alguno que con onda saludo
Tambien hubo quien me saludo por miedo
La gran mayoria me ignoro
Entonces comprendi los que nos pasaba

Estamos separados por el miedo
Por eso nos esquilan como ovejas
Por eso nos escarnean como a vacas
Y recorde las sabias palabras de larralde
El leon no tendria melena si se dejara esquilar
El leon no tendria melena
El leon no tendria melena
El leon no tendria melena si se dejara esquilar..

Segui caminando , segui cantando
Segui saludando a todo aquel que yo veia
Al llegar a la esquina me encontre
Con un movil de la policia
Los mire y los salude a los dos
Me miraron como un gato que pasa caminando
Por la cucha de un bulldog
Me miraron como un gato que pasa caminando
Por la cucha de un bulldog
Entonces comprendi lo que nos pasaba

Estamos separados por el odio
Por eso nos esquilan como ovejas
Por eso nos escarnean como a vacas
Y recorde las sabias palabras de larralde

El leon no tendria melena si se dejara esquilar
El leon no tendria melena
El leon no tendria melena
El leon no tendria melena si se dejara esquilar

Segui caminando , segui cantando
Segui saludando a todo aquel que yo veia
Al llegar a la esquina me encontre
Con un movil de la policia
Los mire y los salude a los dos
Me miraron como un gato que pasa caminando
Por la cucha de un bulldog
Me miraron como un gato que pasa caminando
Por la cucha de un bulldog
Entonces comprendi lo que nos pasaba

Estamos separados por el miedo
Por eso nos esquilan como ovejas
Por eso nos escarnean como a vacas
Y recorde las sabias palabras de larralde
El leon no tendria melena si se dejara esquilar
El leon no tendria melena
El leon no tendria melena
El leon no tendria melena si se dejara esquilar...
No tendria melena, no tendria melena
El leon no tendria melena si se dejara esquilar
No tendrias melena, no tendrias melena
Si se dejara esquilar..

¿Las apariencias sí engañan?

2009-01-15T03:25:00.006-02:00

Resulta que el rockero, loco, drogado, pintarrajeado y adjetivos ofensivos varios que se le atribuyen, parece que es el que dice las cosas más coherentes, profundiza más en el concepto para esclarecer la verdad(se refiere a los pbt´s que se mandaron el cagadón en "Colombine"), sobretodo hay que prestar atención cuando habla del miedo y de escuchar, en la última parte de la nota. Mientras que políticos, líderes religiosos, doñas rosas, caretas y demás, se lavan las manos como un purrete que le hecha la culpa al perro cuando la mamá le pregunta: ¿quién toco los caramelos antes de comer?, Manson trato de mirar los motivos de fondo. Explicó lo del miedo para que la gente este asustada, temerosa y así el estado goza que no le hagan alguna huelga para reclamar lo que es del pueblo y habló de escucha, solidaridad, comprensión...entonces...¿las apariencias engañan?.

Envuelto en pieles

2008-12-28T16:23:00.007-02:00

Atacando tu lengua vehementemente,
hurgando más de los límites. Caderas.
La energía vibrante fluye,
desde el universo pleno al atómico.
Condicionando tu mente a esta locura.
El plomo en tus nalgas ávidas y perversas.
son como el día, como la noche.
Traslandándome por el puente que conduce a los colores,
para reflejar el silencio en nuestras entrañas,
para que luego choquen cabezas ardientes,
una gota en el mar calmo...
que cual ácido rasga tus polleras desnuda al viento,
destruyendo envidias ojerosas de la mañana...ahí va.
¿Hasta dónde llegarán nuestros humedos corazones?.
Efímera es la vida y sabia sus confesiones.
sabemos que sumergirse en el opio no es apropiado ¡no!.
Pero hay boleros que duelen más,
sobretodo, ejecutado por ejecutados.
Entonces vuelas por otras casas blancas,
porque de juzgar por tu presencia una vez cada seis puestas,
las casas blancas se transforman en arco iris,
para que de pronto, él eterno retorno,
siga grabando en la eternidad del universo.

Pantera

2008-12-28T02:09:00.006-02:00

El tipo miró fija y meláncolicamente a Tomy. Estaba ahi parado con sus pantalones de vestir por arriba de la cintura, su camisa a rallas verde agua, una cruz como collar, lentes culo de botella y peinado a la gomina:
- Se qué puedes Tomy, viajaremos de noche Tomy.
-No hay lugar...-dijo tomy, al mismo tiempo que encendia un faso y escupia en el suelo un gran pollo verde azulado.
Tomy era un adolescente eterno, claro que muy venido a menos, decadente y ganador, con las batallas hace tiempo perdida de antemano. Demasiados bares, muchas tretas, anfetas y tetas, timo y robos. Nunca la codicia:
- Ese maldito elemento que hace caer al mundo!!
Siempre solía decir:
- Cómo debe sentirse ser una Pantera? Qué cojonudo debe ser eso!, destripando cualquier cosa para comer, no pagar nada, cojiendo felinas, sin modales, ni apariencias, pasándola de puta madre.
Si, una jodida pantera, ¿qué hace un tipo como yo que no es una Pantera?¿Cómo sobreviví a todos estos enfermos?...una pantera...
-Tomy, sabes que es muy peligroso, con esa banda no se jode, tienen un sistema....todo gira a su compás, no derrotarás una mierda!
- Callaos!
- Yo voy contigo!
- No!, Tu tienes otra lucha, ya la conociste o la conoceras.
La tarde moría solitaria detrás del horizonte, natural y tranquilamente. Un auto emanaba grandes nubes de humo por el escape, dirigiendose de este a oeste. Una parada más atrás algún solitario esperaba el primer autostop de su primer viaje.

Dr Greg House

2008-12-14T14:27:00.003-02:00

No se puede dejar de ver...y escuchar.

¿Qué le paso?

2008-12-13T13:27:00.003-02:00

Siempre me pregunto que le pasó a Fito despues de esta canción por ejemplo...

Tres agujas

Los barcos viajan de país en país
la luna no siempre es la misma
y vos te vas a ir, solo en la habitación
tu mamá se fue a Marruecos sin alhajas.
Es algo así como cansarse de todo
y todo sigue dando vueltas.
Estoy abriéndome, estoy cansándome,
mi nación no tiene cruces ni banderas.
No es que no te crea
es que las cosas han cambiado un poco.
Es mi corazón quien decide entre el mar y la arena.
Necesito verte antes que sea demasiado tarde.
casi son las tres, tres agujas tengo en la cabeza.
No, creo que nunca es tarde, una válvula de escape
se transforme en un acorde
No, es que yo no quiero más nadar en piletas.
Están partiendo el mundo por la mitad,
están quemándose las velas.
Están usándome, están riéndose
y mi canción es un antídoto liviano
No es que no te crea
es que las cosas han cambiado un poco.
Es mi corazón quien decide entre el mar y la arena.
Necesito verte antes que sea demasiado tarde.
casi son las tres, tres agujas tengo en la cabeza.
Una cuerda es una bala, el amor un ejercicio
una iglesia es como un circo.
No, es que yo no quiero más nadar en piletas.
Quiero vivir aquí, más quiero cambiar
cambiar para sentirme vivo
y te daré una flor antes que un decadrón
oh! mi amor, estoy tranquilo pero herido.

Fecunda en la nada

2008-12-12T20:27:00.003-02:00

Ella busca la vida en ningún lugar.
Se vuelve loca pensando en eso de ahí,
cuando no sabe que quiere todo eso de allá.
entonces mira explotar una galaxia lejana los fines de semana,
Sueña con que todo vuelva a ser normal.
Porqué el neurocirujano revolvió su cabeza en el quirofano y la dejo ir?,
Porqué la genialidad vive con la mirada triste de la insatisfacción y la culpa reviste sus huesos?,
Entonces es cuando te vuelves más por debajo de lo que la tierra puede alcanzar.
Y así cuando de pronto la vida te hace a un lado.
Vive con la forma de no tener forma,
poseé el destino de los que han sido valiente,
no creas que lo difícil no es sueño,
o sí es sueño, ¿no puede ser inútil?.
virgen de los siete coitos, juega a lo desconcido,
abraza el éxito de vivir sin nombre,
o sino, no quedaría nada más,
si es que nos engañaron desde la cripta líquida,
la razón que nos queda es más razonable que toda la mierda junta que pulula en este mundo de mentiras.

Pájaro azul - Charles Bukowski

2008-12-12T18:55:00.001-02:00

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?