Como buitre

La triste mirada de un buitre,
aquel que corta las carnes de su presa.
Ese que sin dejar de sentirse culpable por haber nacido buitre,
atrapa la solitaria misión de un ser alado,
que buscando la manera de dejar atrás la angustia,
es capáz de cualquier cosa,
pero solo encuentra carroña.
Siempre se preguntó porque los canarios cantan,
encerrados en sus jaulas.
Querría ser ciego,
querría ser lindo,
querría estar preso,
Para no ver...para que el mundo no lo aplaste.
Quería no estar libre, volando por esas inmensidades,
solo era eso...
un ser con aguda mirada,
penetrando los oscuros grises,
viendo el dolor que le rodeaba, sin siquiera quererlo.
Solo un buitre,
aceptando la culpa de ser,
solo eso.